Ладно, пошёл ошибки исправлять, может простит...
хорошего дня всем.... привет Кимушке.....

привет брудер. привет...

Ваши с кимушкой видео с ютубе навряд ли кто смотрит...мля сколько нужно клонов и не в списке, чтобы развернуть такую фигню))))

учизь лапушог

те это не страшно...если не собираешься рожать.. Киму гораздо дискомфортней

круто

Я простыл. Ты – в Германии. Снова не до письма:
стыдно ровно настолько, насколько неровен снег.
Эпидемия гриппа. Безденежье. И зима,
подмененная тем, чем за дверью продолжен век.
Ощущение сырости: в горле, в носу, в себе,
исключает улыбку, беззубость сопливых кровель
намекает на март, и сорвись я на Кок-тюбе,
наблюдал бы за городом, стоя с домами вровень.
Отдаление не убивает в деталях ценность,
потому, как, само по себе, отдаление суть деталь
сумасшедшего утра, привычно густая таль –
отдаление от зимы. Помни, несовершенность
наших дней не в отсутствии перемен,
а в неясности их. Пустота по – поверь – большому
счету – излишество: воздуха, эха, стен,
жестов, слов, и т.п. Редко, когда такому
человеку, как я, удается поймать удачу,
стать счастливцем, согреться ладонью Ники,
впрочем, важно ли это – езжай я вчера на дачу,
то сморкаться бы мне с веранды на куст клубники,
но до дачи – полдня. Пью шестую бутылку пива,
ем, не морщась, лимон, измеряю температуру
батареи, стекла, подоконника, рамы, стула,
пары кресел, дивана, и фото, где ты красива.
Скоро лето. Я болен. Я жду тебя этим летом –
в одаренности всем без разбору дарить тепло
проку нет – и со взглядом анахорета
никого не тревожу. Язык, нисскользящий по
вертикали любимой, уверен, что лишь дыра
обладает взаимностью, той, что порой без слов
объясняется стоном. Простынь я позавчера,
то сегодня, пожалуй, лежал бы почти здоров.
Не вини за спокойствие, лежа в сухой постели…
Равнодушие – тоже чувство, и вряд ли кто застрахован
от не-нежности и не-любви. Нынче под полночь снова
я признаюсь тебе в любви в душном плену борделя,
мысленно представляя, что август уже возник,
ты приехала, и, до корней перекрасив волос,
что-то шепчешь с немецким акцентом, лик
твой немного бледен, немного печален голос…
Но оранжевый свет даст мне знать, что на самом деле
это март, а не август. Шалава, одевшись живо,
хрипло скажет «до встречи», умри я на той неделе
под вечерним трамваем – нос бы не заложило… (с)
Выдай за своё, разрешаю

вот тебе ещё стихо)
Я не чувствую, где ты... наверное, здесь... начать
разговор не в силах, прошу лишь тссс... не шептаться -
верь, любимая, если помедленнее молчать,
полагаю, что будет возможность поцеловаться.
Я не чувствую, где ты... наверное, возле... миг
озабочен ненужной, но вряд ли случайной фразой.
Только это не фраза - потрясший пространство крик,
повторяемый стенами. Оба раскрытых глаза
все не чувствуют, где ты... наверное, где-то... ты,
вероятно, не знаешь, зачем и откуда явлен
силуэт человека, который твои черты
в перегревшемся кубе не может сыскать, и явно,
нет, не чувствует, где ты... наверное, рядом... он -
это больше пейзаж, чем деталь натюрморта. Помнишь,
я всегда говорил, что король, потерявший трон,
все равно есть король, но которому Бог не в помощь?
Так вот знай: я был прав... я не чувствую, где ты... быть
может, есть еще в мире, а впрочем, не слишком важно...
Ибо самое главное в том, что меня знобить
ни за что не устанет, и больше ладоням влажным
не почувствовать, где ты... возможно, поблизости... ад
страшен смертным не карой со смятых страниц Корана,
а прощанием с жизнью и горечью, что назад
западающих клавиш юродивого органа
никогда не вернуть... я не чувствую, где ты... мысль
устремляется к области памяти черно-белой,
на экране которой зима, и, конечно, мы с
отвратительной серостью взглядов. Всей болью тела
я не чувствую, где ты... не чувствую, где ты... я
замечаю, как время, не знающее пощады,
между нами выводит немое тире... хотя
я могу ошибаться. Ужели моя отрада -
сторожить пустоту и не чувствовать, где ты... век
обрастает секундами, легкие дышат грустью.
За окном чьи-то ноги, спеша, уплотняют снег,
и, прислушиваясь к учащающемуся хрусту,
я не чувствую губ... тех, назвавшихся вдруг тобой,
в духоте кабинета, где имя уже навечно
сохранило свой слепок. Вымаливая покой,
в неприличный осенний час я пытаюсь лечь, но
ни черта не выходит. Не чувствуя, где ты, мир
незаметно тускнеет, но я на смертельном фоне,
даже если мне скажут, что лопнули струны лир,
напоследок исполню одну из своих симфоний. (с)
Тоже выдай за своё))

Этой осенью все откровенно и воздух так липок
в зараженном пространстве охрипших гобоев и скрипок;

перебитым смычком оробелую суть настигая,
поиграй мне еще... поиграй мне еще, дорогая!

И теряясь, прозрачная, в сонме расплывшихся пятен,
не срывай мне парик - я кому-то еще непонятен...

Не срывай мне парик - я кому-то еще ненавистен
за убогую правду никем не приемлемых истин...,

от которых не жить, но дышать и любить нестерпимей...
Поиграй мне еще... воспаленней и неповторимей...,

потому, как часы торопливы предательски... Знаешь,
этой осенью все "напоследок", и ты уезжаешь...

Дорогая, звони, расстояния пересекая -
в беспокойные сны никого, кроме нас не впуская,

я теряюсь и жду: невеселья, гудков, многоточья...
Дорогая, пиши... я запомнил заплаканный почерк...

И колючей судьбой, и густым октябрем изувечен,
я, увы, никому и никак ни на что не отвечу...

Не отвечу, увы, никому и никак, дорогая...
в эту псиную осень, привычно тебя окликая,

мне уже не найтись - успокоенным и полупьяным:
человек за бортом - не иначе, как часть океана...


Дорогая, живи, вспоминая о промельках счастья...
Слишком страшно "быть сильным", но вдвое страшнее прощаться...

Ты пиши, дорогая: не нервно, не грустно, не кратко,
об изменчивых днях полюбившей меня эмигрантки,

чтоб в сиреневой тьме я дышал чистотой твоих писем.
Дорогая, пиши, я от чуткости нашей зависим...

Но когда-нибудь я не смогу ей сыскать продолженья,
ибо каждая смерть назревает с момента рожденья,

да и ты, ускользнув в дымку слабых зрачков перламутра,
оскорбишь мою ночь, не приснившись однажды под утро,

и опять пустота, обнаружив поэта склоненным
над волною метафор, обнимет его удивленно...(с)
Ну что, выбрал чё-нить?

Вот нашёл на читалке! То что искал!!!!
Мне б в снежинку малую,
Взять да превратиться.
Над тобой любимая,
В вальсе закружиться.
В волосах запутаться,
Капелькою стечь.
На ладошку нежную,
Отдохнуть прилечь.
Капелькой прохладной,
По губам скользнуть.
Растекаясь нежностью,
К ним любя прильнуть.
Для тебя любимая,
Солнышком бы стать.
Лучики как, ленточки
В волосы вплетать.
Или стать бы дождиком,
Утренней росой.
Чтоб ступала ноженькой,
Ты своей босой.
Мне бы стать единственным,
На твоём пути.
Только где ж ты милая?
Где тебя найти?
(Понтий Пилат)

Уважаемый зав. паноптикум! Я прочёл. Повысил этим уровень моего интеллекта и понизил жажду прожигать жизнь.
Наизусть я этого к сожалению не осилю - сталобыть не выдать за своё......
Спасибо. Заведуйте дальше.

Попробуй в "Жди меня" обратиться