Жаль...

я мечтаю об этом...

а у меня тоже такое бывает.К сожалению помогает только одно: через нехочу ходить на работу и заниматъся сексом
А там глядишь опять втянешъся

Пиши картины. Все само придет.

Ну напишет он картину,она ему покажется гениальной,захочет он показать ее своим знакомым,знакомые тоже похвалят.Пойдет этот хер вам в общество художников вступатъ,,а им картина не понравится и впадет хер вам еще в большую депрессию

Не обязательно в союз Х. вступать. Можно просто открыть выставку.
И все будет как надо!

Весна. Чеснок трескай с луком - и все встанет. На свои места.

от такой ерунды, я мог впадать в дипрессию лет в 20...
меня тут в Германии, уже во всех союзах и объединениях давно и напрочь послали, но это ни как не влияет на мое внутреннее состояние.

вот, вот, так и сделал и все уже почти в порядке...
токо жена в постель не пустила, с таким то выхлопом....

***
Муза сидела на стволе поваленного дерева и лениво покачивала ногой, обутой в лакированную туфельку. Ее длинные белокурые волосы мягкой волной струились по плечам, небесно голубые глаза смотрели невинно и лукаво одновременно. Она знала, что обольстительна, что на нее смотрят, и наслаждалась этим, принимая красивые позы, тонкой рукой поправляя завитки волос и надувая губки.
Бедный художник, задыхаясь от восторга, рисовал. На его полотнах возникали голубые реки, зеленые поля. Дивные невиданные цветы распускались невиданной красотой. Радуга в полнеба переливалась своим разноцветием. Все картины, написанные им были яркими и цветными. От них веяло светом, чистотой. В них жила любовь. А он все рисовал и рисовал. Но картины никто не покупал, и его денег хватало только на краски и холсты. Скромный завтрак, простой обед и вода на ужин. Но художник был влюблен. Иногда его Муза смотрела на него и тогда к ее ногам он кидал охапки полевых цветов. Лиловые колокольчики, рыжеглазые ромашки. Она томно выбирала какой-нибудь цветок и бросала его художнику. В его доме, в маленькой комнатке под самой крышей везде были эти цветы. Они уже засохли, а он все хранил их. Каждое утро, выпив кружку холодного молока с хлебом, он брал свои краски, мольберт и, насвистывая веселую мелодию, сбегал по лестнице вниз. Старая консерьежка вздыхала, глядя ему вслед и качала головой. А он летел, не чувствуя под собой земли к берегу маленькой заросшей речушки, где его ждала Муза.
Но в один из дней она не пришла. Не пришла она и на следующий день, и на следующий, и потом, и через неделю, и через месяц. Напрасно художник ходил по берегу реки в ожидании. Напрасно он пытался рисовать голубое небо и белые кучерявые облака. Небо получалось серым, а облака напоминали лохматых чудовищ. И тогда однажды он нарисовал главную картину своей жизни. Это был белый лист, на котором черной краской был нарисован обыкновенный черный квадрат. Он стал знаменитым. Его приглашали на выставки. Из мансарды он переехал в большой просторный дом. Его, обеды и ужины славились во всем городе. И художник забыл свою Музу, он больше не приходил на берег заросшей реки и в его доме стояли только свежие красные розы.

Мне кажецца, тут дело не в тебе, а в жене.

Попробуй все то же самое, но под кокаином)

а ты купи себе роты размера не 2 менше своего, сразу захочеш чего то.. их снят))