Те идиоты, что гнобили нашу поэзию в стране,

Нужны наверно чести силы.

Чтоб рифмоплётство спряталось в глубине,

Как та никчёмная прослойка.

Там, где – то в грязи здесь своей,

Чтобы очистилась вот та помойка

И засияла чистотой.

И ярче стало в нашей жизни

Без тех поленец здесь в стихах.

Пробился свет той нежной лиры,

Что здесь так прятался в кустах.

Грязь вся ушла на дно в болото,

Пегас, разнузданный гулял.

А честь, как знамя наше в мире,

Взошла туда на пьедестал.

Все, кто гнобил её здесь прежде,

Пускай идут в потёмки бездны.

Есть всё- же у нас в стихах надежда,

О ком Высоцкий Владимир мечтал.

Ползёт росток любви и чести

Вот среди этого хламья.

А грязь и тварь на том же месте,

Где роет жизнь нам, как свинья.

Сколько поэтов загубили

Под знаменем своим цка,

Серёжу Вовку мы ведь не забыли,

Как их гнобили вот тогда.

Будь – то вы не при тех делах,

Долой всех шлюх из нашей песни,

Хватит сидеть нам всем в кустах.

Они ведь грязь только плодили,

Воров сплотились не достать.