Завихрения.

Если взять статистику на

‘душу,

Счастье, осень, слёзы, грёзы, грозы’,

Хоть, трясите вы меня, как грушу -

Одержим наш Интернет психозом!

Стала ‘грусть’ расходным самым чувством,

А ‘бабло’ синонимом успеха,

Стало письменным, что было устным,

А ‘печаль’, как образ, так для смеха.

Кабы выжать воду из писаний,

Кожуру очистить с материала,

Снять покровы с кукольных страданий,

То останется до боли мало!

Пишут все в фэйсбуковском колхозе:

Пастухи, свинарки, агрономы,

Небыль вспоминают, как в гипнозе,

А с грамматикой и вовсе не знакомы.

Нервно отвечают критиканам

И не терпят дружеского слова,

Словно им, по горло славой пьяным,

Место на Олимпе уж готово.

Тем звенящих нет, а те далече -

Всё в складах пылится магазинных,

А о чувстве меры нет и речи -

Сгинула в инетовских глубинах.

Признаюсь, и сам был этим грешен,

Но хочу я взвиться синей птицей,

Чтоб в стихах моих был смысл замешан,

И не дал Господь мне их стыдиться!

Рабинович