Печать луны несла над головой

ночь, вымпел пряча в интервалах быстрых,

и загрудинный обрывала вой,

на обертонах нижнего регистра...

Дождь, морося, закапает глаза.

Не даст просохнуть предстоящий ужин.

Ты предлагаешь прыгать через лужи... Учитывая тонкость льда, я - за.

Молчим, уйдя в себя по самый херес. Молчанка - вызревший аперитив,

Для тех, кто, тишину предвосхитив,

Обрывы перешагивает через

И получает роль в игре теней,

Что метят стены в отсветах карбидки,

В конце тоннеля... Тени не в убытке

- Со временем становится темней

Кантуя солнца штемпель под ногой

день, в постоянстве медленном крича об осужденьи

и начиная предоплечный шопот свой

пищал под высшими без промедле...

Снег, тая, осушает нос.

Даёт промокнуть предстоящий завтрак.

Я запрещаю ползать по песку. Неглядя на тупизм – не задаешь вопрос.

Трещим, вываливаясь из себя не доходя до чачи. Трещание – недозрелый посошок.

Минуя этих, прооравших запоздалый шок,

Не доползающих и до плато

Отвергнутых, в реальности лучей

Маркирующих окна в проблесках побелки

И за началом перекрестка... Свет в прибыли.

- Ведь раньше было всё светлей