Мы, погружаясь в тьму веков, под звон церковных тех крестов,

Идём в то мир дорогой чёрной, забыв своих родных отцов.

Что здесь своею только кровью смывали падаль всю врагов,

Нет ни одной победы с церковью, где был бы виден её тот остов.

Нас всех роднит лишь та душа, душа Отца, Отца Всевышнего,

А не та грязная рука, здесь наплодившая много лишнего.

Вот тот металл, что в человеке был зарождён рукой Отца,

Был дано нам здесь на веки, как подлость здесь была изобретена.

Без сказки той вот от креста, что засоряет нашу землю

И тянет дань церковной мздой, а всё смывается лишь кровью.

Кровью предков, дедов и отцов и это вот для нас не является новью.

Нас разобщив лишь можно победить, так по одному, по одиночке

И то душа нас собирает вновь, той силой воли в нас здесь без отсрочки.

Вы в рясах с золотой каймой, все в золотых тех побрякушках,

Взгляните, кто там за спиной, вот в этой жизни, власти шишках.

Вся нищета к вам тянет руки, а ваши ряхи не бледны,

Вы смерть возглавили от скуки, что не к чему здесь больше не годны.