Мы строим жизнь все здесь сами, Отец Всевышний смотрит и молчит.

Он знает все, что будет потом с нами за этими вот чёрными годами,

Что мы взболтали всё здесь наперёд.

Мы все здесь просто, как земли та глина, которую здесь лепит все, кто смог

И получается болотная та жижа, что нас сжимает у ворот.

Мы от Отца Всевышнего уходим всё дальше и даже вот не думаем о том,

Пред нами вот те денежные базальты, что здесь вращают нашим вот умом.

Как понимая это, мне так больно, бегут года в ту сумрачную даль,

А жизнь моя, как словно та девчонка, что так тревожит эту с нами быль.

Что ей сказать, сам ничего не знаю, листаю листья здесь календаря.

О чём-то лучшем только вот мечтаю, что плохо так устроено на Матушке – Земле.

Вы посмотрите- всё дано от Бога, лишь совершенствуй и живи,

Такая вот прямая та дорога, а мы, смотрите вот к чему, куда пришли.

Смерть, как хозяйка ходит по планете, мы ставим в память ей памятники, кресты.

Те небоскрёбы, как судьба народа, вот клетки жизни, что мы возвели.

Пишу, зачем в ту грязь нашей помойки, ровняя только у ворот свой путь,

Что мусор мира в этой перестройке везут куда- то, разве в этом суть.