Эх, Егор... если бы не бабы эти, я бы уже премию имени товарища Нобеля получил давно.. А так- увижу юбку какую- и все.. некогда буквы в слова складывать.... начинаю их в личку долбить, типа- давай встретимся, чаю попьем, радио послушаем... А в голове- совсем другое... А женщины- они верят в то, что..радио, и стихи, и выставка картин художника Шапиро... Но- подозревают, что всего этого не будет...
Потому, что будет пыльная комната старого холостяка, полбутылки Портвейна 777, и дикий секс, на протертом диване, и на давно не чищенном ковре, и у забитой грязной посудой раковины на кухне, и в ванной, и - перед отъездом- в коридоре, стоя, не сномая ботинок...
Но ей не будет обидно.. Потому что- нахрен ей этот Шапиро с его картинами, нахрен ей это радио? Она отлично знала, что будет, и реальность превзошла все ее мечты...
..и она ехала домой в чистом, уютном вагоне, и смотрела бездумно в окно, еще не зная, что увозит в лоне своем моего будущего сына...