И вот уже более четырёх десятков лет процесс идёт, как некогда сказал сам автор перемен. Результаты на лицо, огромные европейские территории, словно карта шахматной партии, были подарены за две красивые коробочки, перевязанные праздничным бантиком. Красивый жест? Возможно. Но подарки такого масштаба редко бывают без последствий.

Прогуливаясь по мозаичной плитке цветущего сада, выложенной ещё тысячи лет назад, разглядывая хитросплетённые узоры, понимаешь, что история повторяется из столетия в столетие, люди не учатся на ошибках минувших тысячелетий, сносивших ветром времени, целые города и устоявшиеся веками цивилизации... Посмотрев на петлицы мундира сфотографированного тобой солдата, я невольно вспомнил этот узор рисунка, на одной из плиток в благоухающем зеленью саду, старинных руин некогда процветающего торгового города, существовавшего несколько тысячелетий назад и в одночасье стёртого с лица земли, оставив вместо себя, лишь руины стен, некогда роскошных дворцов... План, задуманный ещё несколько столетий назад, с лихвою стал притворяться в жизнь на протяжении последних десятилетий, благодаря меченному политику, принявшему необдуманное спонтанное решение, по наивному зову сердца......

И вот я стою в этом саду, где древние плиты хранят память веков. Между трещин мозаики пробивается свежая трава, как сама жизнь, упорная и вечная. В узорах камня мерцают очертания давно утраченных символов птицы, несущей солнце; воина, склонившего меч; ладони, тянущейся к звёздам. Всё это послание, оставленное теми, кто верил, что их мир вечен.

Но вечность коварная госпожа. Она не терпит самоуверенности. И каждый узор, каждая линия напоминает, история движется по кругу. Она не повторяется буквально, но рифмуется, как музыка, где тема звучит снова, но уже в другом тембре, в другом времени.

Я смотрю на старую фотографию солдата, сделанную много лет назад. На его петлицах, тот же узор, что и на каменной плите под ногами. Символ, который прошёл сквозь тысячелетия, меняя лишь цвета и имена, но сохраняя суть, власть, гордыню, веру в собственное бессмертие. И я понимаю, нить протянутая из древнего сада, не оборвалась, она живёт в каждом конфликте, в каждой наивной вере в новый порядок.

План, задуманный века назад, не был ни случайностью, ни вдохновением. Он рождался из человеческого желания контролировать, время, судьбу, саму историю. И когда-то, спустя столетия, появился человек с меткой на челе символ, предвестие, знак того, что круг замыкается. Он принял решение не как правитель, а как человек, ведомый сердцем, верой в то, что делает шаг навстречу добру. Но сердце, не всегда лучший советчик, когда на чаше весов стоят континенты.

Так древний узор ожил. Линии, когда-то выложенные мозаикой из оникса и лазурита, теперь прорезали карту современного мира, как трещины на старом камне. И, глядя на них, я понимаю, история не умерла. Она просто сменила декорации.

Над садом сгущается вечер, и лёгкий ветер приносит аромат жасмина. Где-то вдалеке звучит колокол, будто память о том, что ничто не проходит бесследно. Всё повторяется. Всё возвращается. Только те, кто умеет видеть узор, понимают, вечность не исправить, но можно услышать её предупреждение, прежде чем очередной город превратится в руины.

Но и опять группа, которую не надо представлять)