Авиатор
Вот и снова, грибная пора.
Редкий штиль в суете городской.
Можно снова летать до утра.
Над притихшею, летней Москвой.
Не понятен и прост, мой порок.
Постою у окна, помолюсь.
Допивая, сиреневый смог.
Город включит, созвездие люстр.
И оттолкнувшись от оконного креста.
Как тень листа, я стану л╦гок.
И словно, съ╦жится, уменьшится, растерянно отстав.
Квадрат двора, со стаей высохших пел╦нок.
А потом я продолжу пол╦т.
Над рекой, над Таганкой-вдовой.
Как большое трюмо, небоскр╦б.
Отражать будет, свет золотой.
Я круги, буду в небе писать.
И на ст╦клах плясать, как на льду.
Я тебя буду всюду искать.
И наверно опять не найду.
Я никогда, тебя не видел, никогда.
И лишь тогда, когда найд╦шься.
На ж╦лтой улице пустой, тебя узнаю без труда.
И ты меня, увидев в небе, улыбн╦шься.
И вот так, бесконечно давно.
Я кружусь и кружусь, над Москвой.
Я, как будто снимаю кино.
Про случайную встречу с тобой.
И возвратившись, долго я ещ╦ не сплю.
Пою и пью, а лето тает.
Пускай стучаться в мой ангар, я ни кому не отворю.
В нетрезвом виде, авиатор не летает.