Ах, Шура, право, я намного гуманнее...я сразу пристрелю. Как собаку. Бешеную.
Итак-монологи...
Критик:
Мне провоцирует атрезию
Такая пакость, как стихи,
А мне ж писать на них рецензии-
Да за какаия же грехи?
Я в жизни повидал немало, и,
Поэту дань свою отдам-
Бежит-спешит перо бывалое
Клеймить порочность рифмограмм.
Я ж напишу-а он же в панику,
И, вновь, по клавишам стучать,
По отработанной механике
На слово рифмы налагать.
Ему б с мое. С моим бы опытом,
Дык он тупой-куда ему,
Он материЦЦа полушепотом
И узнается по письму...
Поэт:
Я его не понимаю,
Он-меня!
Я стихи свои крапаю
По полдня!
Он пером своим незрелым
Раз махнул,
И эпитет неумелый-
В капитул.
Я сижу, меня колбасит,
Вот стакан.
(Бох не съест, свинья не сглазит)
И не пьян.
В муках рифму подбираю,
Ну а он
Все разрушит, разметает.
Моветон!
Нам друг друга не постигнуть,
Не понять.
И моей души порыва
Не обьять.
Произвола критикану
Как простить?
Грусть-тоску на дне стакана
Утопить.
И опять-ничего личного