Ну вот! Ну как так можно было опозориться?
Опять стою в корридоре, дёргаю юбчонку, настырно открывающую острые коленки, пытаюсь заправить упрямую шёлковую блузку в поясок и неотрывно пялюсь на сутуловатые плечи в сером пиджаке.
Профессор Рябчиков углублён в беседу, а мне через пол часа сдавать в печать очередной номер "Студентки". Ой, Господи, хоть бы в этот раз он всё одобрил!
- Ну что у Вас, Козявкина?
Три волосинки на блестящей от интелектуального пота лысине угрожающе возвышаются надо мной.
- Я... мне... Мне бы... разрешение на печать... для "Студентсткого таймера"
- А... ну давайте... посмотрим на нашу самодеятельность. Так, еженедельный отчёт, новости факультета... ну что-ж, неплохо, Козявкина... Таакс, литературная страница... Подождите-ка, а это что?
И выплывают образы
До боли
Знакомых сердцу
Юношеских дней
Моей мечте
Родившейся в роздолье
Обрезал крылья
Пьяный чародей
Ну что это, Козявкина, разве это стихи? Что это за, понимаете, народная самодеятельность колхоза "Победа"? Для того ли я вам преподаю филологию и реторику, чтобы вы мне такие перлы как "мечте обрезанные крылья" выдавали. Пьяный чародей! Что это за метафора?
В погоне за достатком
В бесконечность
Мы забываем
Юную мечту
И лишь потом
Когда приходит
Вечность
С тоской глядим
На эту
Красоту
Мечту- красоту! Бесконечность- Вечность! Эх, вы, поэты доморощенные! Да после Гумилёва и Ахматовой эти рифмы любой бы другой мало-мальски уважающий себя поэт употреблять постыдился бы. Руки коротки!
На эти листья
Осени облезлой
Кошка бывает облезлая, милочка, а к осени применять такое- нравственная безвкусица!
На этот дождь
Из солнечных лучей
На всё
Что может было бы
Полезным
Когда б
Не эта гонка
"Без свечей"
Что это за выражение- гонка "без свечей"? О чём мы говорим? Да ваш поэтишка и мысли своей ясно выразить не может- сплошной полёт фантазии. Хи-хи! без свечей!
Без пламени души
Идущей к цели
Без вечно милых
Сердцу перемен...
Шумит листва
Ложась в сырой постели
Дублёнкой прикрываясь
До колен...
Всё, достаточно! Не всем из Вас быть Анненскими и Маяковскими, кому то и статейки о погоде на периферии писать нужно.
И чем быстрее вы это поймёте, дорогие мои, тем легче будет вам идти в нужном направлении. Никакой жалости! Даже для нашей скромненькой газетёнки, такие стихи- ниже стандарта.
А образ дерзкий
Заслезил ручьями
И ветер глупый
Завихрил траву
Тебе
О осень
Помашу руками
Раз сердсе плачет
Значит я жыву.
Кто автор, простите? Бабочкин? Передайте ему, пусть лучше классиков читает, да на "Спортивном обзоре" свои метафоры оттачивает.
Ну что стоите?
-- не Бабочкин
Ну какая разница что не Бабочкин? Эти так называемые стихи от этого лучше не станут.
Вычеркнуть и заполнить место Ахмадулиной.
- Роман Сергеевич...
- Что?
- Это не Бабочкин... Это Ваши стихи... Ранние... Я их в архивах... случайно ...
Немая сцена.
Занавес.