Виток последний,
Взмах усталого крыла,
И поиск неба,
Незад╦рнутого тучей.
Пустынный парк,
Осенняя листва,
Похоже выбирать не надо лучше,
Чем это место.
Так и быть тому,
Хоть пьедестал и не высок, и тесен.
Амур продрогший,
Вяло крылья свесил,
На тумбе мраморной.
Ещ╦ бы┘
Одному,
Побыть ему хотелось.
Слишком рьяно,
Был увлеч╦н работой,
Что искусством,
Но оглянувшись на плоды,
Подумал с грустью,
Труды его, увы,
Не без изъянов.
Уныло смотрит на поношенный колчан,
На, одряхлевший, лук и тетеву.
Движеньем резким сбросил их в траву,
Сел поудобнее и с горестью молчал.
Молчал о том, что гибнет ремесло,
О ч╦рствости сердец людских жалел,
О затуплении своих волшебных стрел
Да и о том, что просто невезло.
Задумался┘ Что принес╦т замена,
Оружия, к которому привык.
И выбор вроде бы как никогда велик,
Традиции наперекор идти √ измена.
Чем дальше, тем сильней иммунитет,
Любовью заболеть уже не модно,
И людям кажется, что дышится свободно,
И проще вместо √ Да, отрезать √ Нет.
Амур заплакал, вытирая слезы с щ╦к,
Сливаясь с мраморным обрубком воедино,
Он осознал √ проигран поединок.
Взлетит ли он когда-нибудь ещ╦?