На столе, в полутьме, три неполных бокала.

Это я. Это ты. Это Бог пригубил.

Почему ты меня, как по Фрейду, ласкала?

Почему я тебя не, как Байрон, любил?

Или это вино? Иль из солода виски?

Или наша с тобой перемешана кровь?

Почему ты молчишь? Только пишешь записки.

Почему в них лишь слёзы? А где же любовь?

Были Альпы у нас. Были и Эвересты.

Приплюсуй десять Горных Алтаев к тому ж.

Почему до сих пор ты не в роли невесты?

Почему я до сих - не ответственный муж?

Страстным взглядом я ел воспитательниц потных.

Очень нравились мне их одышка и соль.

Почему я такой, как из мира животных?

Почему необуздан? Скажи мне, Ассоль!

Обуздаю, поверь, я и нрав свой, и похоть.

Научусь отводить от греховного взгляд.

Почему, вдруг, со мной перестала ты охать?

Почему твои губы горчат, словно яд?

Я в ладонь загребу твою душу из ила.

Твои слёзы давно я, как губка, впитал.

Почему ты меня, как по Фрейду, любила?

Почему я тебя не, как Байрон, ласкал?

Нам не надо с тобою ни рая, ни ада.

Нам прохладно в июле. Тепло в январе.

Почему мы ещё в старшей группе детсада?

Почему мы ещё не на школьном дворе?

Через месяц мне семь. Ну а годы несутся.

Будешь скоро во мне лицезреть старика.

Почему паспорта не сейчас выдаются?

Почему все твердят - потерпите пока?

Без тебя не милЫ мне ни рёв "Lamborghini",

Ни часы "Vacheron", ни костюм "adidas".

Выпьем, с Богом, за всё мы напиток Богини!

Или что там ещё в трёх бокалах у нас?