С людьми случаются метаморфозы. И в том числе тогда, когда его перевозят в другое место. Например, когда я жил в России, я был другим - пил в подъездах ( менее сознательные из моих друзей даже ссали в подъездах), вёл саморазрушительный, асоциальный образ жизни. А здесь мне такое в голову не придёт. Но и там и здесь я был и остался хорошим человеком, наделённый эмпатией и чувством сострадания. Может быть оттого, что сам страдал.

А стихи слагались про униженных и оскорблённых и в прежние времена:

Россия

Убили Мать мою, убили,

За что убили Мать мою?!

Лежит в крови́, в дорожной пы́ли,

В родных степях, в родном краю.

Высо́ко коршуны над нею,

А ниже вороньё кричит,

И я рыдать над ней не смею,

Как мне сыновий долг велит.

И подойти я к ней не в силах —

Я сам упал, лежу в пыли́,

Лишь ветер на родных могилах

Туманом плачет из дали́.

Зачем печальным тихим звоном

Ещё монастыри звенят,

Зачем с последним горьким стоном

Готовят горестный обряд?

Быть может, рано, рано, рано!

Быть может, мёртвая жива!

Быть может, с горького бурьяна

Её доносятся слова?!

О, развяжите мои руки!

Я встать хочу, хочу пойти!

Пойти на зов, на крест, на муки

И мёртвую хочу спасти!

Убили Мать мою, убили,

За что убили Мать мою?!

Лежит в крови, в дорожной пы́ли,

В родных степях, в родном краю.

<1918>