Посвящается местным поэтам.Поименного списка нет.И если ты думаешь,что ты не в списке,- то ты точно в первых его строках.
Триолетов обчитавшись, обалдевши от сонетов
В ночь Вибратору отдавшись, родила Манда Поэта,
Как у Пушкина,точь в точь: не то сына, не то дочь.
И решив, до воспитанья, ей красивой дела нету,
Получать образованья, проводила в интернеты.
Вот уж год, осьмой проходит, а дитя все не отходит,
Вперив жадно мутный взор в разноцветный монитор.
Там, где черные гиганты девок пежат до экстазу,
От ораторства таланты ловко складывают фразы,
Где резвятся трубадуры виртуозно упражняясь,
Им подкрашенные дуры подвывают извиваясь…
Баре, слуги, мушкетеры, круглолицые паяцы,
Стройноногие танцоры, поправляющие яйца…
Стал он думать, мысль тая-неужели хуже я?
Начал робко, неумело наш пописывать Поэт,
За подсказкой то и дело обращаясь в интернет.
Раз от раза заносило и ложились вирши косо
И случалось доходило до словесного поноса,
Но рифмует и вплетает от заката до рассвета,-
Каждый вздох души взлетает-нелегка судьба поэта!
И помчали кони в рай,- записать лишь успевай,
Самомнения скачек и растет черновичок:
Вилка -- милка, где-то -- лето, нож, очко, карамболетта,
Машка -- дашь-ка, Ленка -- пенка. Что ни строчка-то нетленка…
Опыт-сын ошибок трудных, с парадоксом гений дружит,
Вывод – брат мыслишек скудных: да я Пушкина не хуже!
Что там Байрон или Тютчев?! Этих двух я точно лучше!
Вы мне только дайте время,- я вам все на стих положу!
Но вибраторово семя не содержит Искры Божьей.
Гениальные труды не родятся от Манды.
Но на это нам насрать-мы все вместе и нас рать.