Да, как бездарность видно лезет,
Из вашей кухни к нам в словах.
Что образовали вы, как люди
Надев скафандр кабинетский там в верхах.
За…ли всё своею лирикой,
Что можно вот и что нельзя.
Теми пирожками с той заразой,
Где не видно мыслей и следа.
Мы это всё уж проходили
Последний раз в семидесятых годах.
Когда вы там вот так же выли,
О Вовкиных везде стихах.
А что создали кроме ж..ы,
За эти вот года кухарски.
То, насмеху у всей Европы,
Ваши потуги мыслей зверски.
Набор вот этих слов из кучи,
Что на поэзию легли.
Всего лишь чуть базарных круче,
А мысли пахнут как они.
Что в г…о вы превратили лиру
И продолжаете из него лепить
Всё в нашей жизни, а нужно бы отдать сортиру,
А как тогда в мифе, что вы в поэзии будет жить.
Братишка Вовка, очень больно
Тебе там было среди них.
Всё запаршивело то стойло,
Пора б спустить его здесь в низ.
На то чем в музе они лепят,
Не я сказал признанье их то.
Да скоро все они ответят,
За всё в поэзии дерьмо.