Арго
Лица хмуры, как лики забытых богов.
Кормчий спит у руля. Туманится утро.
Цепи ржавы, как души. Стареет "Арго".
Мудрый - он промолчит. Все мы, видимо, мудры.
Весла сушатся. В такт им бичи не свистят.
Ни к чему и болтать, толковать об известном.
Тихо зреет заря. Тишина на суденышке тесном,
Только цепи звенят, только цепи, как прежде, звенят.
Я - не ты, ты - не я, что нам речи, Философ?
Все равно подеремся и сил поубавим на том.
И куда мы, к воронам, идем? На Вороний ли остров?
И куда мы, к воронам, с него повлачимся потом?
Глухи боги. Мы - немы, скорбны животом,
Отвергает желудок червивые корки.
Мысли вялы и, словно снадобия, горьки.
Вряд ли смерть нас искала, наверно забыла о том.
Время все еще есть, и должен быть курс у руля.
Все путем, и не все ли равно - вправо, влево?
Все на свете оправдано, все "милосердия для",
Только кто нам подскажет, куда это - "право руля"?
Закипает в душе клекот хищных вопросов.
Кто ответит за все? Кто даст новый толчок кораблю?
Знаю, кто. Разбуди его, слышишь, Философ?
Кормчий, видно, забыл, что он тоже прикован, к рулю.
14.10.2009
Noelle Daath