Вот он, посмотрите на него. С виду и не скажешь...Обычный, как многие, в толпе и не заметишь. В толпе он свой, она его любит, растворяет в себе, как кислота кусочек плоти, как т╦мный разум, беззащитную и такую слабую перед ним душу. Взгляд мягко скользит по протекающим мимо лицам...ярким витринам, проезжающим автомобилям...Стоп! Глаза касаются человека. Он сидит на газете, постеленной прямо на тратуаре, закиданном окурками и мелким хламом. Сам человек похож на тот же окурок, что выкурили, и небрежно бросили на асфальт, на об╦ртку от сладости, что привычно смяли и...и забыли о ней, оставив под ногами. Ногам не страшно, они привыкли топтать мусор и грязь. Взгляд этого не замечает...он скользит, мягко, плавно...витрины, реклама, машины...лица, лица, лица...человек на тратуаре...У него нет лица...его не видно, ведь он там, под ногами. Чувства? Толпа не имеет чувст, она-порождение колличества, перешедшего в качество. Посмотрите на него, с виду и не скажешь...Чувства? У него их нет. Чувства-порождение слабости, порождение души...Е╦ не слышно под темнотой и такой безкомпромисной прямотой разума. Он спокоен, ногам не привыкать...они привыкли топтать...Разум спокоен...холоден...душа молчит...ей не пробиться.
Витрины,реклама,машины, лица...лица...лица....