Разрушенная европа
Росию нельзя не любить. Россия это Достоевский и Пушкин. Это Гагарин. Это Шукшин. Это судак закусивший удилу. И вальшнеп в котелке. Это колея в непролазную даль на Ниве. Это топкая речушка, хлипкое судёнышко и солёный сом с помидорами и пивом. Это закадычный друг, который через двадцать лет рад тебе как ребёнок. Это крест на могиле друга. И его гордая жена. Это маленькая девочка Инга занимающаяся скачками и осваивающая аллюр. Это терпкий запах полыни, сладкий липы и крик петуха. Это полуденная дымка из мошкары и вечерняя из гнуса, сладкий запах костра и свежего барана в котле. Тихий говор мужиков и хохот, уносящийся в закат навстречу лаю собак. Россия - это неунывающая душа. Это логово Иисуса. Он здесь везде. И в покосившейся берёзке. И в мужичке присевшем на бревно и в стае детишек гоняющих бабочку. А в небе его плащаница которою он накрыл свой народ. Добрый православный люд.