Login
Мирок
340 просмотров
Перейти к просмотру всей ветки
in Antwort Elsinor 30.03.03 22:22
Этот стих не о осени..
Поблекли краски у природы
И белый цвет стал основным
И, словно, в старый телевизор,
Смотрю в окно, тоской гоним.
Нет боле п╦стрых, ярких листьев,
Нет боле летнего тепла
И не пройти по перелеску,
Где, заблудившись в соснах редких,
Тропинка к радости вела.
Что мне желать и что мне нужно?
И сам не знаю. Что хочу?
Чтобы подняться мне на гору,
Спуститься к звонкому ручью...
Его живительна прохлада,
Не то, что этот м╦ртвый снег.
Что падал, землю устилая,
В лучах прожектора играя,
Наверно, так же, дни теряя
Идет по жизни человек.
И этим сходством очарован,
И огорч╦н, и пораж╦н,
Я наблюдаю, как на воле
Неслышно, тайно и спокойно
Спускается природа в сон.
Поблекли краски у природы
И белый цвет стал основным
И, словно, в старый телевизор,
Смотрю в окно, тоской гоним.
Нет боле п╦стрых, ярких листьев,
Нет боле летнего тепла
И не пройти по перелеску,
Где, заблудившись в соснах редких,
Тропинка к радости вела.
Что мне желать и что мне нужно?
И сам не знаю. Что хочу?
Чтобы подняться мне на гору,
Спуститься к звонкому ручью...
Его живительна прохлада,
Не то, что этот м╦ртвый снег.
Что падал, землю устилая,
В лучах прожектора играя,
Наверно, так же, дни теряя
Идет по жизни человек.
И этим сходством очарован,
И огорч╦н, и пораж╦н,
Я наблюдаю, как на воле
Неслышно, тайно и спокойно
Спускается природа в сон.