Не люблю феврали. Их внезапную боль и угрозы.

У меня не февраль, а предмарт – новый месяц зимы.

Он лелеет весну даже в минус двенадцать мороза.

Он надежду даёт на прекрасное завтра взаймы.

Мой волшебный предмарт отметает отчаянья льдины.

Он не рушит мечты, собирает осколки души.

В уголках снежных губ видно трещинки – то не морщины,

Он улыбки дарил всем, кому разонравилось жить...

Мой предмарт из добра, сострадания, лёгкого снега.

Он людей поведёт от зимы к хулиганке-весне.

И подруга-бессонница ходит к нему за ночлегом,

Чтоб тревоги укрыл светлой нежностью плюшевый снег...

Мой крылатый предмарт, что уносит подальше печали.

И даёт обещанье, что мы доживём до мимоз...

Не люблю феврали. Мне они нелюбимыми стали.

А предмарт – он другой, не проливший отчаянных слёз.

Без надежды нельзя... А уныние – сердца заноза.

Мне не нужно побед и исправленных бедами карт.

Я весны аромат ощущаю сквозь боль и морозы.

И о мире поёт мой тюльпаново-снежный предмарт.

© Ирина Самарина-Лабиринт