Не хотел я пить, но пятница... "О судьбе интеллигенции" - Тимур Шаов (Песню можно на цитаты разбирать! )

Не хотел я пить, но пятница,

И к тому ж зашёл сосед.

Он поэт, а значит, пьяница:

Рифмы есть, а денег нет.

Треснем, говорит, водки для потенции

Да поговорим ладком

О судьбе интеллигенции

В государстве воровском.

Как с ним не выпить! Бегает, как маятник,

В глазах горят бенгальские огни.

Ну, выходные, сами понимаете —

У мужиков критические дни.

По российской по традиции

Пили много, наповал.

Он надрался до кондиции,

А потом запричитал:

«Ой же, сироты мы, сироты!

Это ж при живой стране!

Эх, до чего же эти ироды

Толерантные ко мне!»

Глянь, как они за Родину радели:

Перестроили бардак в бордель

И совсем бедняги похудели,

Но без буквы "п" и буквы "д".

Похудели, похудели, похудели,

Но без буквы "п" и буквы "д".

Не по лжи я жил — как следует.

Был горой за них всегда

И на каждом референдуме

Отвечал: "Да! Да! Нет! Да!".

Где ж вы, бедные иллюзии

Либеральные мои?

Так реформами контузило,

Что нет напора у струи».

Уже стемнело, мы прилично с ним натрескались

И наливали мимо рюмок наугад.

Он все шумел, косил под Чернышевского:

«Что делать, блин, и кто, блин, виноват?»

Он сказал: «Вставай, такой-сякой!»

И пошли мы с ним в народ.

Он с ненормативной лексикой,

Словно с песней, шел вперед.

«Где, – кричал, – культурная общественность?

Вновь по кухням, вновь молчит!

А! Сохранить хотите девственность

И оргазм получить?

Так не бывает».

Он написал на зданье Тайной канцелярии:

«Даёшь капитализм с человеческим лицом!»,

Пририсовал зачем-то гениталии

В кубистском стиле, хренов Пикассо.

Поздно ночью мы пришли домой.

В коридоре я уснул без сил.

Ну, жена спросила, что со мной.

Тут сосед ей объяснил.

Видишь ли, говорит, в стране тенденция,

Просто стыдно говорить:

Спит теперь интеллигенция,

Ну, а так как нету Герцена,

Значит, некому будить».

А жена говорит:

«Я вам, гадам, буду Герценом,

И эсеркою Каплан,

И Чубайсом вместе с Ельциным.

Марш, мерзавцы, по углам!»

У жены я спрашивал: а где, говорю, моя любимая?

Мне жена ответила скалкой между глаз.

Я у скалки спрашивал: «Где моя любимая?»

В общем, выпил лишнего. Скорбный мой рассказ.

Вновь подойдёт к концу неделя быстротечная.

Пойду к соседу — вот он будет рад,

И дорешаем мы вопросы вечные:

Что делать, блин, и кто, блин, виноват?

© Стихи и музыка: Тимур Шаов