Ты спросишь почему я потерял её?

Я струсил.

Испугался её власти надо мной.

Она умела давать свободу выбора. Ничего не требовала. Не держала. Но именно этим привязывала к себе.

К ней хотелось возвращаться. Всегда. Сквозь ночь, дождь и ветер. Она любила меня. До безумия. Она умела ждать. Прощала. Преданно и молча. Сквозь ссоры, расстояния, ранящие слова, обиды, жгучую боль.

И, когда я возвращался в её нежные руки, обесточенный, вымотанный и опустошённый, в мои вены снова вливался пульс, и я чувствовал, что ЖИВУ. Она меня понимала. Не предъявляла. Не обвиняла ни в чём. Гордая. Сложная. Простая…. Моя.

Зависимость. Я хотел быть только с ней, но бежал от неё, пытаясь сохранить остатки мужской свободы, этой грёбаной независимости. Я причинял ей боль, но не мог преодолеть себя, а по итогу убил нас обоих.

Она была из тех женщин, которые любят до мозга костей, до последней капли крови. И нужно было принимать решения. Мужские. Волевые. Кардинальные. Но я только мучил её неопределённостью, я уходил и возвращался к ней снова и снова, доводя её до исступления.

Пока… однажды не ушла она, чтобы больше никогда не вернуться. Странная фраза, смысл которой я понял уже потом: "Женщина, которая всё прощает и долго терпит, часто уходит неожиданно и навсегда."

И теперь без неё — провал, дыра в животе. Пустота, которую никем и ничем не заполнишь. Это я тоже понял уже потом. Много позже, после идущих следом за ней однотипных клонов, искусственных кукол, глупых, лживых и до одури пустых, омерзительно похожих друг на друга. После неё не вкусно. Отвратительно. До тошноты. Но её не вернёшь.

Особая порода достойных женщин. Такие не возвращаются.

Любил ли я её? Не знаю. Но, когда она ушла, я проклял этот мир......