Ах, родина! Какой я стал смешной.

    На щеки впалые летит сухой румянец.
    Язык сограждан стал мне как чужой,
    В своей стране я словно иностранец.
    
    Вот вижу я:
    Воскресные сельчане
    У волости, как в церковь, собрались.
    Корявыми, немытыми речами
    Они свою обсуживают "жись".
    
    Уж вечер.  Жидкой позолотой
    Закат обрызгал серые поля.
    И ноги босые, как телки под ворота,
    Уткнули по канавам тополя.
    
    Хромой красноармеец с ликом сонным,
    В воспоминаниях морщиня лоб,
    Рассказывает важно о Буденном,
    О том, как красные отбили Перекоп.
    
    "Уж мы его - и этак и раз-этак, -
    Буржуя энтого... которого... в Крыму..."
    И клены морщатся ушами длинных веток,
    И бабы охают в немую полутьму.
    
    С горы идет крестьянский комсомол,
    И под гармонику, наяривая рьяно,
    Поют агитки Бедного Демьяна,
    Веселым криком оглашая дол.
    
    Вот так страна!
    Какого ж я рожна
    Орал в стихах, что я с народом дружен?
    Моя поэзия здесь больше не нужна,
    Да и, пожалуй, сам я тоже здесь не нужен.

Источник: http://esenin-lit.ru/esenin/text/rus-sovetskaya.htm

прошло ровно 100 лет.

тот совок, 1924 г.выпуска оказался цветочками по срав с совком нынешним.

как в воду глядел, бедный убитый чекистами Есенин...