Весна, прогуливаясь по спокойным улицам рейнской деревушки,
ощущаешь лёгкое дуновение мартовского ветерка, нежно гладящего
только что появившиеся бутоны первых цветов, приглаживающего
густые усы на хитроватом лице, добродушно убывающего Иосифа Виссариановича Сталина и разгоняющего едкий дымок от трубки, вечного
вождя всех народов России. Ветер, ещё лёгкий ветерок перемен, пока ещё слегка
щекочущий, докатился до самого сердца старушки Европы, согреваемый весенним
солнышком, пока мягко играет с ничего не подозревающими, прогуливающимися
под голубым мирным небом прохожими. Весна, всегда ассоциируется с тёплыми,
распускающими эмоциями как цветы и прожив определённый промежуток времени,
всегда накапливаешь жизненный опыт и можешь сравнивать, как было раньше и
что тебя ждёт впереди. И порой удивляешься правящим этим миром правителям,
так упорно тянущим тебя в прошлое, во времена, инквизиции, войны, холода и мрака.
А Иосиф Виссарианович, уже строгим взглядом, смотрел мне вслед, снова восседая в
самом центре Европы, покуривая душистый табачок трубки мира)