все имена вымышлены, все совпадения случайны
Кортнева.
Огромный торт обрывает руки, но оно того стоит. Кортнева, неожиданно явившая лик в наших краях, заслуживает самого пышного празднования. Тем более, что я у нее в вечном долгу. В товарищецком. И, прикинув расстояние до зарплаты, я разрешила себе порыться в ближашем морозильнике. Их тут на каждом шагу, прямо на траве. Кортнева, конечно, ни за что не согласится подняться на чай, хотя мы практически у подьезда, и на вопрос, каким макаром она здесь в четыре утра, скорее всего отмолчится. Как и на вопрос о самочувствии. Кроме того, торт должен быть возрастом не старше часа и только из-под руки мастера - Кортнева не ест размороженные торты. Мой флоп. Поэтому лучшим решением сейчас будет вызвать для товарища такси.
Продавец в колпаке и при усах беспримерно занят, и мы пока сканируем прилавок «Тортной». Десятки сортов сказочного великолепия расставлены по этажам. Этажи с подстветкой, дизайн, микроклимат и все такое, натуральный китч. На этикетках помечены сроки изготовления, хотя все и так знают, что после часа земного существования торты утилизируются.
"А нет ли у вас чего-нибудь на складе, особенного?" - Кортнева кивает куда-то за спину продавца. Кондитерский мастер берет под колпак, и двое исчезают за массивной складской дверью, будто лопаются пузыри.
«На моей памяти, а также на памяти владевших здесь до меня, нога покупателя еще ни разу не ступала за эту дверь. Налицо нарушение всех существующих и несуществующих норм» - поведывает над ухом третий пузырь и тоже лопается. Я даже не успеваю пообещать, что позабочусь сию минуту и в лучшем виде. И право, нет нужды в анцайге, нарушительница больна и до суда может элементарно не дотянуть, не говоря уже о штрафе.
Складская дверь открылась во двор: с дорожками, с зеленой травой и голубым небом, пусто и тихо. Справа дом без обитателей, слева лошадиный загон без лошадей. Где-то здесь я и должна найти Кортневу.
Кортнева нашлась сразу за дверью. Улучив себе немного пространства, она жадно поедала огрызок колбасы. В другой руке угадывался огурец из бочки, видимо, на второе. Я подумала, что никогда не видела Кортневу с огурцом из бочки, надо же. Вся группировка с седыми клочьями из-под платка, поджатыми ногами, многослойностью рваных одежд и взглядом из капкана вадавали аффект, если не хуже. Что-то смущает меня во всей картине и я не сразу вспоминаю, что ведь Кортнева...не ест колбасу...
О, господи. Кортнева голодает.
Она не станет это обсуждать и на голубом глазу припишет мне проекции. Я буду протествать, но уже потом, потому что сейчас мы в «Колбасной». Стенды ломятся от массы палок и колец, кое-где подвешены свиные ноги. Нарезка под стеклом томится в ожидании. Покупатели томятся в предвкушении. Улыбчиво-мясистые продавцы ловко орудуют ножами, колечки копченостей укладываются на весы, нох айн вунш? Нирвана и прочий смол-ток, и только Кортневу ничем не возьмёшь. Вторую лавку мы тоже покидаем с пустыми руками.