Сказочка о писателе.
Жил-был писатель. Нормально он жить не умел, потому что постоянно искал что-то особенное. И обо всем, что его перло или не перло, он писал. Если ему было плохо, он писал. Если ему было хорошо, он тоже ваял поэмы. А если ему нужно было описать грустную сцену, он давал себе в ухо, расстраивался - и текст получался особенно четким. И вот ему нужно было написать рассказ о любви. Он срочно влюбился в другого писателя. "Я тебя люблю", - сказал он писателю. "Черт побери! Да я тоже тебя люблю!" - ответил второй. Они сделали пометки в блокнотах и разулыбались. "Нет, это должен быть рассказ о расставании и самопожертвовании. Об испуге перед вечностью", - шепнула муза в ухо писателю. "А... пошел бы ты ...!" - трагично выкрикнул писатель своей пассии, обливаясь слезами. Пассия ушла. А писатель, пачкая соплями стол, наваял очередной опус. А потом выкинул в урну....
ПыСы...а впрочим - никакова пысы...и так все ясна...