Когда огромное отчаяние - я реву. Так что тоже, видимо, стихов не крапаю.
На счет грамотности... Эх... Прикрутил бы мне кто-то эту грамотность... Я всегда так переживаю по этому поводу, но ничего с собой сделать не могу. Я на немецком и украинском лучше пишу, чем на русском. Но вот проблема в том, что на этих двух языках я пишу только прозу.
Проза жизни
Я так давно стихи уж не писала
И села этот я писать не потому,
Что в прозе жить я вновь устала,
А потому что не в словах живу.
Я помолчать умею, если нужно,
За несколько последних лет
Меня успели научить подружки,
Что говорить при всех - не стоит, смысла нет.
Меня порой не понимают - я другая,
Не просто девочка с картинки во дворах,
Я - маленькое существо, и я - живая,
И так, как все, увы, живу в мечтах.
Мои стихи - без смысловой нагрузки,
В них каждый видит капельку себя,
Они есть то, что ночью южной
Я попыталась спрятать от огня.
Я прозаична, может быть, немного,
Мне легче думать, а потом - молчать
И не брести зимою по дорогам,
В плед кутаться и пить зеленый чай.
Я наискалась, настирала ноги,
Я стерла тысячу (иль сколько там) сапог,
Но лишь остановившись на пороге,
Пускала сразу все на самотек.
Я иногда ходила по обрыву,
Боясь взглянуть за грань, где выл поток,
Не оступалась - просто уходила,
Так и не знаю, что меня там ждет.
Я так давно стихи уж не писала,
Не осуждайте, если этот - недалек,
Жить в прозе - это лишь начало,
А где конец - мне это невдомек.