Совсем не много о любви.
Старость стала наша одинока,
Ходит не прикаенной в стране.
Жизнь ты стала так жестока,
Шлюхой расползаясь по земле.
Всю к чему стремились раньше люди,
Вдруг ушло куда - то в серу даль.
Обивают старики пороги,
Неприступные, холодны, как январь.
Ноги что ходили по дорогам,
По истёрлись словно сапоги.
Мышцы наподобие мозолям,
Как награду тоже вот носи.
Жизнь грубеет год от года,
Словно с нами старится она.
И куда ведёт эта дорога,
Словно прямо к чёрту на рога.
Мы тупеем в космос смотрят зенки,
Развращая, гадя всё вокруг.
Будут ли когда не будь потомки,
Нашу жизнь, как смысл тот уважать.
Чтоб плестись вот так здесь по дорогам,
Мякиш тот беззубым ртом жуя.
Сволочь что закрылась за забором,
Лишь в вдогонку старости
плюя.
Стыдно нет противно даже,
М не на это вот смотреть.
Где вы те плохие люди,
Плюнуть бы в глаза и умерить.