Мы только гости в этом мире,

А посмотрите, что творим.

Везде бардак, как в собственной квартире.

Мы только гадим, где хотим.

Война- оружие прогресса,

А человечесто в нём грязь.

Что можно, как навоз из хлева,

Спокойно очень убирать.

На волосок стоим от смерти

И все плодим её под час.

Как будь - то радость в том конверте,

Что вот радует наш глаз.

Нет ничего в нас здесь святого,

Отцов и матерей гнобим.

И говорим, что в том такое,

Сук рубим на котором сидим.

Смерть выпустили на дорогу,

Она сейчас там как своя.

То вот подставит кому ногу,

То в кучу всех, как воз хламья.

Мечтаем в космос вот забраться,

Вот с этой техникой любви.

А нас везде надо опасаться,

Мы здесь друг - другу вот враги.

Что ж, собирайте плод бесценный

На своей Матушке- Земле.

Коль взгляд у нас такой надменный,

То лучше здесь, чем там везде.

А что такое наши церкви,

Лишь смотрят всё по сторонам.

А жизнь священна лишь при смерти,

Тогда лишь отпевают здесь и там.

А надо отлучать от мира,

Того, кто лишь подумал о войне.

Ведь жизнь- она то ангел Бога,

Всегда должна быть на высоте.

Что вам писать, вы плод разврата

И это наш дом, где мы живём.

Смотрю и не вижу капельки возврата

К той святой жизни в нас во всём.