О чем бы поговорить сегодня с вами, хрустальные души? Я расскажу вам о городе. Вообще то, это большая ошибка, думать что в мире есть много городов. На самом деле город всего один. Остальное - его пригороды или просто стойбища двуногих. У этого города много имен, хотя, скорее всего, имени у него нет вовсе. Одни называют его Париж, другие твердят про вскормленный волчицей Рим, третьи отражения его видят в Неве. Мы называем его Вавилон. Но мы отвлеклись. Когда-то, в квартале называемом Венеция, придумали обычай, надевать маски. И обращаться друг к другу "приветствую Вас, Маска". Эти люди пытались обрести таким образом свободу. Первую ступень свободы, свободу ОТ. От придуманных ими сословий, этикета, морали. И у них получилось. Они обрели свою свободу, свободу ОТ, свободу любить друг друга ночью и убивать друг друга днем, свободу любви и смерти. Это было великое открытие, по сравнению с которым Америка - сущий пустяк. Призраки той великой свободы до сих пор бродят по узким улочкам, маячат и пропадают в лабиринтах каналов и мостов, прячутся под забрала кичевой мишуры Карнавала и пристально смотрят в спину случайному ночному прохожему пугая и распаляя его как и многие столетия назад.
Лучшие из лучших обрели свободу ДЛЯ. Выстрадали в веренице измен, учуяли ее оскал в безумстве оргии, уловили ее блеск на острие шпаги. Встали, шатаясь, на вторую ступень свободы, и побледнели, оглянувшись на ревущее внизу море свободы ОТ. Во многой мудрости многие печали.
Говорят, единицы из них могли видеть третью ступень свободы, свободу ВО ИМЯ. Иногда называют даже их имена. Дон Хуан, в ином прочтении - Жуан. Но это лишь слухи, легенды, ложь, придуманная теми, кто не узрел третью ступень, но лишь понял, что ее не может не быть. Свободу ВО ИМЯ не увидеть сквозь прорези маски, к ней не прикоснуться рукой в перчатке. Она дается лишь абсолютно обнаженным. Она - суть рукопожатие Командора.
Тот город, вернее квартал, больше не существует. Он умер вот уже несколько столетий тому назад и его разлагающийся труп отравляет воды зеленой лагуны. Но путник, надевший нелепую маску, сказавший на перекрестке в промозглую февральскую сырость "приветствую Вас, Маска" увидит сквозь узкие щели то, что и должно увидеть живому безумцу на перекрестке мертвого города - маску Коломбины, замеревшую в поклоне. И там, за дубовыми дверями дворца, под прогнившими потолками, среди смрада гниющих каналов они познают истину свободы ОТ в вечной оргии любви и смерти, дарящей бессмертие на одну ночь.
В весеннем беспамятстве, yaJohn
первый день весны 2002 AD