Ничего, что мы чужие- вы рисуйте,
Я потом, что непонятно,объясню
(с) Булат Окуджава

***
кто фоткал на фоне гнили
меня, и кричал «не то!»?
а слезы меня стройнили –
вы знаете как никто.
пусть мне выпрямляли плечи
железом, от боли ржавым -
но Боженька веру лечит
не водкой, а Окуджавой…
мою несвободу мажет
не глиной убитых Адамов,
а слёзкой израильской Маши –
какая ж свобода без драмы…
каким бы сугроб горя нЕ был-
из снега, из гнева, из тел–
но крестик на шее у неба
хочу, чтобы дальше висел.
фоткай хоть как – не умеючи-
а завтра я буду не та –
из кошелька сердца – мелочи -
даже России не дам! –
пусть ползать жучарой по глобусу,
пусть делать минет воробью, -
но их - без идеи, без голоса -
горланящих гимн – не люблю!
я вас не люблю, всех, измеривших
возрастом ум и полёт;
зарплатой бескрылых оперивших,
из космоса сделавших лёд,
неУбедИмых
и
седовласТных
которым, увы, невдомёк,
что даже, возможно, быть классно –
тем, кто Хотел, но не смог;
что хуже, когда ты всё можешь,
но больше не хочешь борьбы.
в лесу я, забыв, что зимой же
не вырастут правдогрибы…
***
кто фоткал на фоне крови
цветы, и кричал, что «да! то!»
не было слез тогда, кроме
тех, Чьих не видел никто.