БУ!
Хочу ответить парой строчек,
Да вечно времени в обрез,
Вот и сейчас спешу я очень...
Пока вс╦ "льзя"... Ну вс╦ - исчез!

Я рада, модер, что у ВАс,
Все с чувством юмора прекрасно!
И беспокоилась напрасно,-
От Вас читаем пару фраз...

Поразбавив виски с содою,
Я поет сегодня, БАСТА!
Поднимите веко модеру,
Тут гробы летают часто.

О, я Панночкою стану,
Веко модера держу.
Никогда не перестану,
Я же с мистикою дружу...

Это что же за стилистика?
Это вам что, фите-дрите?
Не дружите девки с мистикой
Лучше с модером дружите.

С модератами дружу,
Только ВАм я не скажу...
Есть средь них любимчики,
(После той же мистики).
Кто из нас бывает злее,
Это надо ведь проверить
Брат-поэт иной так зол!
Лучше был бы он влюблен!

Ну, поета довести,
Что кот╦нка мятою.
Тонкокожие они,
Да еще пернатые.
Чуть оступятся, съедят
Как шакалы птиц.
Толстокожие сидят
В ╚сексе без границ╩

У поэтов тоже зубы
Иногда острей пилы.
Чуть не так куснуть смогу я,
Рифмоплета берегись!

поет "бывает кусачим,
только от жизни собачей"

ПОэт кусает от тоски!
ОТ БЕЗЫСХОДНОСТИ!
Когда все серое почти
Как в гадкой повести....

Поет чувствителен к серости,
Которая день ото дня,
А так же еще к неверности,
А часто к невере в себя

К себе недоверие?...Мда...
Бывают в жару холода...
И птицы порой не летают,
Отстав от привычной всем стаи...

Фрейд сказал однажды так,-
Кто поет √ большой чудак.
Что-то с особем не так
В нем сидит какой- то враг.
И науке не известно,
Что он компинсирует
Рифмочкою тесно
В психике лавируя.

Барашек, Ваш стих - чудесен, а Вы, папочка, ну просто, все мои ожидания превзошли! Ржунимагу!
"Тяжела Модераторов доля!
Ты картинкою их успокой:
Вот БАРАШЕК пасётся по полю,
Нарушителям блея: "Постой!"."

"Поразбавив виски с содою,
Я поет сегодня, БАСТА!
Поднимите веко модеру,
Тут гробы летают часто." - Классно!
Вообще, эта ветка - сплошной цирк какой-то.

Засела рифма мне в мозгу,
Ей дела нет до Фрейда...
Хоть парой бродит...Почему
Либидо все он меряет?

Мо де Ратор. Чем не граф?
Сайт - его поместье.
Как хозяин - вечно прав
и кристально честен.
Заплутавший шел поэт
мимо графских замков.
Бескорыстен был? О, нет!
Строчку - пО два франка!
Почитав его стихОВ,
граф де Ратор строго:
"Здесь "огрехов" и "грехов"
вижу слишком много!
"Кровь-любовь" - полнейший бред,
да и ритм ужасный!
Это что? Что-что? Сонет?!
А я думал - басня!"
"Но..."- несмело наш поэт...
"Слуги! Вон - нахала!"
Грустный, скажете, сюжет?
Я сама рыдала...

Де РАтор МО, прошу я ВАс,
Рыдая грудью пышной...
Сей стих,набор небрежных фраз,
Ему лишь ясен смыслом...
Слезу смахну... Черт! Глаз потек...
Так некрасиво Даме...
Мой час любви, увы, истек...
Живу я лишь стихами...

"Мадам!" - косится граф на бюст, -
"Утрите Ваши слезы!"
(А сам - влечет меня за куст,
где рдеют пышно розы)
"Я прочитаю Вам стихи,
а может быть - и прозу".
"Мне не по возрасту грехи..."
Ах, как колючи розы...

Страданье множит лишь талант,
Известно всем, Де Модер.
На куст повяжем алый бант,
В душе не вянут розы.