В поднебесье синем,

Строй летит гусиный.
Значит надо, твою мать,
Посевную начинать.
Но у нас ведь как обычно,
Нету посевной пшеницы.
Ноги в руки и бегом
Отправляюсь я в Обком.
Зав. отделом "Обл. пшеница",
Нынче отдыхает в Ницце.
К заму, побежал, к Круглову.
Говорят: Он не здоровый,
Потому уж скоро год,
Как уехал на курорт.
Как же быть нам? Вот беда!
Посевная ждёт страда.
Но обкомовцы на это отвечают как всегда:
"Ждите братцы Новый год.
Уж к нему зерно придёт.
Вы озимые посейте и к весне зерно взойдёт.
Только есть один изъян,
Вам повысили Гос. план.
Посадите хоть редиску, по зерну чтоб план был сдан.
Коль не справитесь вы с этим, ждёт тебя брат Магадан".
Ковыляя, чуть живой, Возвращаюсь я домой.
Чтоб сегодня ж в сельсовете обсудить заданья эти.
Чтоб хозяева земли область обмануть смогли.
Лето красное прошло, осень ломится в стекло.
От обкома нет отбоя: "Доложите как прошло".
Делать нечего, ему,
Отвечаю как могу.
И при этом откровенно в уши им несу пургу:
В этом годе повезло.
Только солнышко взошло,
Поле почитай мгновенно всё пшеницей поросло.
Но случилася беда.
Налетела вдруг орда.
Гуси всё зерно сожрали, вот такая ерунда.
В руки взял было кайло, весом этак с пол кило.
Но они не подпускают к себе близко как назло.
Поливали, опыляли, ни чего не помогло.
"Ты башку мне не морочь,
Ты гони пернатых прочь.
Иль посадим в твоё кресло мы другого, коль невмочь.
Видим, что ты прохиндей,
Но и нам ведь хоть убей,
Нужно тоже отчитаться. Значит спишем на гусей".
И теперь с обкомом вместе,
Чтоб держаться в своём кресле,
Дружно гоним мы гусей, в уши, родине своей.