Мы.
Что закопали всю мечту на жизненных просторах.
А мы бежим в огне лучей, куда - то в даль столетия,
Не открывая в них очей в просторы противоречия.
По закоулкам наших дней в той пустоте царившей,
Чтоб пробежать весь путь скорей, между всех бед торчащих.
В тех вспышках низменных страстей, что как цветы на грядках,
Цветут всё ярче и сильней уже во днях вчерашних.
Как опустился человек, в той тине грязи века,
По той дороге что из бед, не видно где просвета.
Как я устал от дебилизм. В этой среде вокруг без нас
Сейчас бы в гвардию на танках, как раз вот в этот самый раз.
Как трудно жить здесь без брони, в той возрастающей всё боли,
То вам не тёщины блины, что так прекрасны там на воли.
А в танке там как в дебрях леса, вокруг глухая тишина,
Вот так сбежать туда охота, где прячется любви вола.
А т здесь уже столько. Что в каждом окошке виден глаз,
Глядит, а хочется немножко, вот в этот спрятать скромный лаз.
А слава той сейчас победы, сияет только на посту,
Чтоб не дай кто к тому обеду, не подложил какую свинью
Милый мой забытый и униженный,
Тащишь всё здесь на своих плечах.
Будь – то ты судьбой своей обиженный,
Что осталась где – то там в веках.
И идёшь по этим вот просторам,
Ты один, как будь – то должно так.
Без князей, что где - то там остались,
На просторах родины твоей.
А анархия, как мать твоя родная,
По твоей России расползлась.
Кто она тебе и кто такая,
Что страны богатством обзавелась.
Как будь –то нет того народа,
Только силой пользуясь твоей.
В банках прячется твоя свобода,
В той помойке радужных вот дней.
Топчут, топчут души твоей стержни,
На дорогах жизненных путей.
Расцветая строят свои дебри,
Возле самых твоих дверей.
Подлость не уходит из жизни,
Там же прячется в земле.
Как служители у смерти,
Что хозяйка здесь везде.
Ум ещё на столько слабый,
Не стыкует жизнь и смерть.
Знает то, что только видит,
А живёт здесь, как во сне.
Мы- ничтожество планеты,
Нас собирают, как сырьё.
Только там мы вот раздеты,
Видно сразу, кто есть, кто.
Есть Отец и он здесь главный,
Смерть боится Его, как огня.
Только мир наш на столько грязный,
Что не достоин взгляда вот Отца.
Мы уходим в разные жизни,
Да они вокруг здесь нас.
Собирайте свои мысли,
Где и что вам в самый раз.
Мы смешали красоту, на рисованное чувство.
Принимая суету за её здесь буйство.
А плетём в потоке дней, плесень собственной в ней жизни.
Тех вот чьих –то здесь идей, за свои вот мысли.
Мы совсем чужие здесь, в этом вот столетие,
А всему виною крест, воссиявший в между речье.
…. Стада полу умных идиотов, бродят по Матушке Земле,
Не знают ни каких законов, плутают в общей суете.
Затопит всё вокруг везде, чтоб сунуть нас в болото рылом,
Поп не поможет в этой беде, а власть к нам повернётся задом.
Ещё не страшен этот вал, природа выдержит всё это,
Но знайте будет и скандал. Вы просто в это сейчас поверте
Кто обложка для рекламы,
Остальные так себе.
Ходят возле большой ямы,
Счастье снится лишь во сне.
Нервы словно та гитара,
Только в руки не бери.
Лучше бы она молчала,
Пока струны все целы.
Ну а дурь она беспечна,
Лезет всё вот на рожон.
Жизнь она не бесконечна,
Давит вот со всех сторон.
Хорошо ещё рубашка,
Не протёрлася до дыр.
А в углу лежит тельняшка,
Как на теле тот пупырь.
Привет тебе, моя страна,
Разграбленной, униженной, забытой,
А ты живёшь здесь, как всегда,
Чувствуешь себя побитой.
Любовью народа лишь согретой,
Что пролегла по всей земле.
Слетелись только вороны к корыту,
Чтоб насладить убожество в себе.
А ты была всегда с душой открытой,
Всех принимала, как друзей.
Душа тебе дана от Бога,
А власть всегда вот от чертей.
Так как длинная Отца дорога,
А эти топчутся на ней.
Там мелкие тонут мыслишки,
там разума прочно кольцо...
Вокруг суетятся людишки
и пальцами тычут в лицо.
Из стихотворения В.Е. Рыжкова (1947-2023), написанного много лет назад и посвященного памяти Фреда Верховского.
Ушла любовь, пропали чувства,
Я сухарём в окно гляжу.
А ветер гонит туч искусство,
По небу мокрую пелену.
Пустой, как бочка из-под пива,
Где в ней хранилась раньше страсть.
Сегодня просто как могила,
Что можно только закопать.
Вонючий мир в объятьях ласки,
Пыхтит ничтожество в беде.
Как будь – то тащит он салазки
Здесь по хребту своей судьбе.
Та вонь, как радуга над миром,
Повисла в любящих сердцах.
Не надо быть сегодня Лиром,
Чтоб показать слезу в глазах.