Смеюсь навзрыд среди кривых зеркал,
Меня, должно быть, ловко разыграли:
Крючки носов и до ушей оскал -
Как на венецианском карнавале

Что делать мне? Бежать, да поскорей?
А может, вместе с ними веселиться?
Надеюсь я - под маскою зверей
У многих человеческие лица.

Все в масках, париках - все, как один.
Кто сказочен, а кто - литературен.
Сосед мой справа - грустный арлекин,
Другой палач, а каждый третий - дурень.

Я в хоровод вступаю хохоча,
Но все-таки мне неспокойно с ними, -
А вдруг кому-то маска палача
Понравится, и он ее не снимет?

Вдруг арлекин навеки загрустит,
Любуясь сам своим лицом печальным?
Что, если дурень свой дурацкий вид
Так и забудет на лице нормальном?

Вокруг меня смыкается кольцо,
Меня хватают, вовлекают в пляску.
Так-так, мое обычное лицо
Все остальные приняли за маску.

Петарды, конфетти! Но все не так...
И маски на меня глядят с укором.
Они кричат, что я опять не в такт,
Что наступаю на ноги партнерам.

Смеются злые маски надо мной,
Веселые - те начинают злиться,
За маской пряча, словно за стеной,
Свои людские подлинные лица.

За музами гоняюсь по пятам,
Но ни одну не попрошу открыться:
Что, если маски сброшены, а там
Все те же полумаски-полулица?

Я в тайну масок все-таки проник.
Уверен я, что мой анализ точен:
И маска равнодушья у иных -
Защита от плевков и от пощечин.

Но если был без маски подлецом,
Носи ее. А вы? У вас все ясно.
Зачем скрываться под чужим лицом,
Когда свое, воистину, прекрасно?

Как доброго лица не прозевать,
Как честных угадать наверняка мне?
Они решили маски надевать,
Чтоб не разбить свое лицо о камни.

Владимир Высоцкий.

Мальчик был совершенно здоров.

Но шаман сказал ему: "Ты умрёшь через три дня", -

и насыпал возле хижины красного песка.

Мальчик не хотел умирать, но

вид красного песка постоянно напоминал о шамане,

ни на секунду не отпускал мысль о смерти...

Мальчик умер.

Я была уже свободна от тебя.

Но ты сказал мне: "Ты любишь меня", -

и замолчал, ушёл, исчез...

Я хотела забыть тебя, но

твоё отсутствие постоянно напоминало о тебе,

ни на секунду не отпускало мысль о любви...

В прозрачных жилах твоего молчания струится красный песок.

Елена Зейферт.

Не знаю я - смеяться или плакать

Или ранимость в панцирь прятать,

Мне чужд и странен масок бал.

Известен классика финал -

В конце такого "Маскарада"

Все лучшее умрет от яда.

Мне чужд и странен масок бал.

О том, что жизнь - театр, и далее по тексту, говорил ещё Шекспир.

Уловите разницу между Владимиром Семёнычем и....

Буквально только что, буквально в вестибюле,
как духи, стерегущие Сезам,
вахтёр и билетёр в бессменном карауле
стояли и не верили глазам.

Творилось в варьете немыслимое что-то:
всего-то на заезжий водевиль
толпа с восьми утра, сплошная как пехота,
текла, топча ковры, что твой ковыль.

Паркет стонал. Буфет сиял. Кассир косил рубли.
Бежал на бал и стар и мал. Лишь ты ждала вдали.

С восьми утра была густа средина зала
и площадь перед входом не пуста.
А публика всё шла, росла и занимала
не самые дешёвые места.

Грузился бельэтаж по многу и немногу,
балконы продолжали тяжелеть.
А ты ждала меж тем в кафе через дорогу.
Ну можно ли о том не пожалеть?

Поток не гас. Он бил вразнос. Бурлил, роптал, спешил.
Каких гримас не свёл курьёз, каких одежд не сшил!

Монахинь видел я, участвовать в параде
пришедших (оцени и улетай),
и жёлтых забияк, такого дела ради
покинувших родной Индокитай.

То краля в соболях вплывала в помещенье,
то с посохом какой-то берендей...
А вкупе это всё давало ощущенье
огромного количества людей.

Текла толпа смотреть faux pas* - и час, и два, и шесть.
А я чуть жив, стоял застыв. Очей не мог отвесть.

Я спрашивал себя: не обморок ли это?
Мне чудилось, что всё сошло с ума,
что мы уже не мы, не здесь уже, а где-то,
где долгая и жаркая зима.

Где скачет попугай, маячит аллигатор,
и падают одежды на песок,
а сверху в гамаке висит администратор,
задумчиво сплетая пальцы ног.

Черта. Деталь. Фата. Вуаль. Гамак. Песок. Нога...
Вбирал мой взор весь мир, от нор до звёзд. Ого. Ага.

Нисколько не во сне - в реальности, в июле,
спеша на водевиль очередной,
буквально без тебя, буквально в вестибюле -
Вселенная мелькнула предо мной.

И было это мне так дорого и любо,
что прямо у Вселенной на виду
хотелось что есть сил запеть: па-ди-ба-ду-ба-
ду-ба-па-ди-ба-ду-ба-ди-ба-ду!

Но вот кимвал сыграл сигнал. Взлетел покров цветной.
Иссяк наплыв. И я, чуть жив, шагнул долой. Домой.

Я двинулся к тебе, без трепета покинув
волшебные фигуры и огни.
Был кончен мой сеанс. Проблемы арлекинов
меня не волновали, извини.

Я даже не гадал, нужна ли при сюжете
шарада, или дальше тишина...
Но в сквере, где паслись неведомые дети,
считалочку подслушал. Вот она.

Стрелец - к ружью. Телец - к ручью. Беглец - в тайгу, в бега.
Пароль - король. Ответ - валет. Пурга, цинга. Ага.

Михаил Щербаков 1998

* faux pas (фр.- ложный шаг)

Клип, как графику можно игнорировать.

Да.

И есть те, кому нравится играть.

"Сплюнь, когда услышишь, будто новый Мефистофель
якобы похож en face на ангела. Всё ложь:
Он даже в профиль не похож."

(с)

Ну не на ночь же глядя...

Еще приснится такое,.