Серым сделался старый бревенчатый дом,
под дождями осенними вымочив крышу.
Кроной клёна, как пёстрым и рваным зонтом,
он укрыться хотел. Только, видно, не вышло.

Сад, смешавший в ветвях с янтарём сердолик,
отражается в стёклах оранжево-красным.
Заметает листва комья бурой земли
и ступеньки намокшие крытой террасы.

И, качаясь едва над печною трубой,
дым мешается с запахом свежего хлеба...
Будто ниткою тонкой - витой, голубой-
связан дом и его обитатели с небом.

30.08.2012

Ну вот, я прочитала все ваши стихи на этой странице. Конечно, вы не можете рассчитывать, что вам на каждое дадут рецензию, но, как видите, недочёты критикуют, а хорошие просто так читают.

Говорю вам: мне нравится. Может иметь место недостаток мастерства, но графоманством я ваше творчество назвать не могу.

Может иметь место недостаток мастерства, но графоманством я ваше творчество назвать не могу.

Наоборот - излишек мастерства,

когда известно как, но непонятно где,

в поэзии слагается в слова,

которые без смысла, как вода в воде...