Пришёл сентябрь, осыпав листья позолотой,
и тихим шёпотом напев прошелестел.
Его бы подхватить...Не те частОты.
Опять не в тему я. И снова не у дел.
По альфа-ритмам прокатившись ультра-звуком,
двойник далёкий мой зовёт меня тайком
открыть портала дверь тихонечко, без стука,
и в зазеркалье заглянуть одним глазком.
Но нет занятия глупей и бесполезней.
Есть только небо. Я. Императив.
Как в сказке скрипнет дверь, а мир-фантом исчезнет,
прощальным эхом напоследок одарив.
Пусть индуцированный бред, пусть паранойя.
Пусть субъективен эмпирический расклад.
Везде, как гость. Ни тут, ни там не свой я.
И я тому, признаюсь, только рад.
В просмотре слайдов чередуются картинки
и иллюстрируют космический проект.
И, эликсиром запасясь на чёрном рынке,
я всё смакую наблюдателя эффект...

Дни - объедками на посуде,
И уже приносили счёт,
Никого здесь уже не будет,
Ничего не хочу ещё.
В безвозвратно утраченном вечере
Слёзы пьяные, трезвый смех.
В кабаке этом помнить нечего,
Позабыть поскорее всех.

Зто лучше.

быть наблюдателем иногда тяжелее, чем быть участником, быть наблюдателем - это груз апокалипсиса: "иди и смотри!"

Да, что сентябрь... если пятница
Через четыре дня опять,
И снова нам на водку тратиться,
И вновь, как прежде, выпивать.
Одно и то же повторяется,
Кой как закончившись едва.
Опять сентябрь... но он кончается,
А сентябрей в году не два.

Это не груз. Это просто судьба. Если ты понимаешь, о чём я.

И самому уж надоело...
Сентябрь, бухло, с похмелья звон...
Хорош уж пить. Дурное дело.
Хоть моё слово не закон...

Опять зептембер. Скука. Полнолунье.
В ногах мурлычет серая колдунья.
А под подушку положил колун я...
Сейчас бы шнапсу... это... апгемахт.
Яволь. Зептембер. Портится характер.
Буксует в поле тарахтящий трактор.
Их либе жизнь и Фёлькиш Беобахтер-.
Гут нахт, майн либе геррен. Я. Гут нахт.
И. Бродский
Что-то вспомнилось, увидев название темы.

Не в курсе, нихт ферштейн...

Простите, не поняла - Вы что, действительно тезки?

п.с. Мне что немецкий, что ненецкий...

Нет конечно. Мне очень нравятся его стихи, они мне понятны.
Нравятся даже те стихи, которые не появились в печати.

Сегодня гулял и проходя мимо Marienkapelle наконец-то понял о чём говорил в сентябре Бродский.

Я вспоминаю Богоматерь в нише,
обильный фриштик, поданный в кровать.

Объедки дней, как свалка кучкой,
Горят в неоновых огнях.
Махнуть им нужно нежно ручкой ,
За макароны на ушах.
Прекрасны всполохи рассвета.
Уж затерялись а небесах,
А это чудо, чудо света.
Всё топчется в жизни лучах.

Я парняга просто класс
Я в тюрьме сидел не раз
Сочиняю я стихи
Но во мне одни грехи
Вспоминая лагеря
Забываю просто я
Как с трибуны выступал
Как в активе состоял
Помогите братья мне
Прибываю я во сне
Не могу я просто так
От пальцовки сделать шаг
Я и так и сяк мутил
С алкоголем я дружил
Может в том мой ложный шаг
Что несу я мата флаг
Что мне делать?
Как мне быть?
Помогите отмутить!

Возьми с полки пирожок, дурень)...

Кстати, забавно, неужели ты, в самом деле, думаешь, что сочинил нечто достойное ? Насекомое, ты смешон...

Как бы ты ни пыжился, я выше тебя. Так уж получилось. Ты не умеешь ничего. Ты никто.