Я не пропал. Я думаю сейчас,
Как изменить свое существованье.
Со стороны не жизнь, а просто класс
На самом деле, просто прозябанье.
Все заново - Как с чистого листа,
И выпустив надежды все из плена
Признаюсь, в моей жизни есть мечта
И я готов на эти перемены.
Жить в одиночестве с самим собой
При этом лгать себе, что все нормально
Нет, не хочу, мне нужен путь другой
Без одиночества с любовью идеальной.

Откравенно, маловато изящества, но в целом неплохо.
Подтянуть концы всех трёх четверостишей и буден намного лучше

идеальной любви нет и надеятся нестоит.

Чувствуется, из глубины души
Воспользовалась приглашением и погостила на Вашей страничке, понравились работы и голос, творческих успехов

БОЛЬШОЕ СПАСИБО!!!!!!!!

идеальной любви нет и надеятся нестоит.
НАДЕЖДА УМИРАЕТ ПОСЛЕДНЕЙ))))))))

ну если это дело не стоИт, тогда остаётся одна надежда тешить себя идеальной любовью..

И я её достойный наследник...

Уважаемый автор, стих неплохой, нуждается в доработке-Все заново - Как с чистого листа,
И выпустив надежды все из плена- что оначает фраза-выпустив надежды всё из плена?
предлагаю заменить на-свои эмоции я выпущу из плена-или что-то в этом роде.

А любовь родитяля к собственному ребёнку?

Мы о другой любви.
Если судить по количеству брошенных детей, то любоь родителей тоже неидеальна... в отличии от моей любви к жаренной картошке.

да, верно. Но речь в предыдущем посте шла об идеальной материнской любви.. То есть опять Тавтология, которая ничего не доказывает.

Никто ничего не пишет и обсуждать не приходят,
Февраль хороводы водит то снег,то слякоть даря
И мне становится ясно,что и сюда опоздала,
Когда- то здесь были люди,до этого февраля...

а почему именно в этой ветке ты пишешь?

Я сейчас об этом думаю.

Во всем мне хочется дойти
До самой сути.
В работе, в поисках пути,
В сердечной смуте.
До сущности протекших дней,
До их причины,
До оснований, до корней,
До сердцевины.
Всё время схватывая нить
Судеб, событий,
Жить, думать, чувствовать, любить,
Свершать открытья.
О, если бы я только мог
Хотя отчасти,
Я написал бы восемь строк
О свойствах страсти.
О беззаконьях, о грехах,
Бегах, погонях,
Нечаянностях впопыхах,
Локтях, ладонях.
Я вывел бы ее закон,
Ее начало,
И повторял ее имен
Инициалы.
Я б разбивал стихи, как сад.
Всей дрожью жилок
Цвели бы липы в них подряд,
Гуськом, в затылок.
В стихи б я внес дыханье роз,
Дыханье мяты,
Луга, осоку, сенокос,
Грозы раскаты.
Так некогда Шопен вложил
Живое чудо
Фольварков, парков, рощ, могил
В свои этюды.
Достигнутого торжества
Игра и мука -
Натянутая тетива
Тугого лука.

Пастернак Б