вы вроде не так давно хвалили представительницу этой плеяды.

Здрасте-соврамши)

да вся фишка в том, что истинная паезия- она не для всех- всмысле- не про всех- для близких- то есть Честная,интимная даже.иначе это уже проза в рифму:(

мои... чьи же еще?

Нахрена эта "хрень пафосная"!
Дорохов мой герой. Ему подражать пытаюсь.

извините. я еще не разобралась в перепетиях этой ветки. буду вас конспектировать. мне Верочка (она Полозкова?) понравилась больше.

пафос - вся наша жисть (цитируя классикоф)

она - ога- полозкова.
vero4ka полозкова - запомните это имя- если ужесейчас про нее злятся "полозковщина",то через писят лет она станет классикой

Значится, если вывешена, хотя бы и здесь, хотя бы и Ваше - то пафосная херень?

пафос=нечестно.
а сашенька, девочка, сорнячок- это очень честно

Саша, истинная поэзия - это талант. у марманского, извини, тоже честная.

да вранье сплошное...и пафосное

Дорохов не стал бы скулить под Лилькиной дверью, а вы бы стали.

А причём тут паезия? Если меня, как читателя, называют Серёженькой, то я, кроме как агукать и требовать незамедлительно мамкиной титьки, ни на что другое не годен.)

думаешь? по-моему, он исренне страдает. просто он безобразно пошлый и идиоцки бездарный

а если называют как поэта?

В лексике "полозковщины" такого слова , как поэт, не существует

Там фсё уменьшительно, ласкательно и понарошку)

ребята, как вам этот стихи?
В блик отраженья на лаке стола,
на шелковую постель
льются отравленная смола
и молочная карамель.
ты в черном, я в нижнем.
ты с честью, я – над.
и снова наоборот…
мысли твои белой кошкой спят
у меня на коленях…
вот
улыбнулся. снял карту. немое кино.
стоп-кадры реваншей…
моя улыбка зачеркнута.
но…
ты улыбнулся раньше
чем прикуп глянцем пустым блеснул,
развеялся сквозняком…
я вижу остров, по центру – стул,
и петли под потолком,
я вижу белый халат в крови,
горящий аэроплан
я слышу, как плачет твой херувим,
забившись в пустой чулан,
я вижу, как рвется на строки боль,
испариной на листы…
как пляшут в сумраке над тобой
диких комет хвосты,
как быстро следы за твоей спиной
бесследно ровняет песок,
как ты на запад идешь за мной
и от меня – на восток.
пишу тебе письма золой на льду,
отправляя плотами вплавь.
если фарватера я не найду,
эти строки к виску приставь
и без страха Страшного жди суда
под рапсодии воронья…
ведь ты не любил меня никогда.
И я. Конечно.
И я…
=====
Утро пахнет яблоком и снегом,
вечер на стекле написан сажей,
проросла бамбуковым побегом
ночь сквозь холст с полуденным пейзажем,
на котором васильки и маки,
и улыбка солнечного неба,
спящая в початом арманьяке
за дверями в будуаре Гебы.
День привычно тянет номер лота
клювом птицы, обошедшей певчих,
достает маршруты самолетов,
никогда и никуда не севших,
чтобы прокричать свои итоги
в чащи зрелищ и соборы сборищ.
Истина на болевом пороге
тонет в тысячах нелепых прозвищ.
П.С. Прошу прощения, забыла приложить (с)