Нормаль, но, чесно говоря, эта "любовь-морковь" ужо в печёнках сидит. Видимо, старею)
То ли дело:
МУЖ
Ну он пришел, а там, того, они.
Кагор за шторкой, кружевной чулок.
Она такая, пальцем помани.
И этот привалился как сурок.
А на балконе, ух, сиренный дух,
Шезлонг отвис, как челюсть! А герань!
Он обещался, что не раньше двух.
Да ведь куда ж еще в такую рань.
А там - синё, не продохнуть, ни зги.
Под свежим лаком ногти у ноги.
У ножки стула сигареты Кент.
И мы, решительные, как момент.
А между нас, как дать промежду глаз,
Какой-то странный движется мороз,
Как бы с утра сентябрь и первый в класс
И гладиолус в человечий рост.
А те уже, а те еще в раю.
Лишь тусторонний этот холодец,
И сквозь него чужую как свою
Прижал и спит какой-то молодец.
Да солнце третьим просится в кровать.
Да пышет - не любовью, не духой,
Не разберешь, пока еще бухой,
Но непременно надо убивать.
Он выдохнул, вдохнул и снова вы-.
Он выдохнул, и он занес топор
Сперва пониже первой головы.
И тут топор уперся во упор.
И тут я эту дымку просчитал,
Она не зря, она не камуфляж...
И вновь металл нацелился в металл
Без результата: заискрило аж.
Он зубом грыз и бил в нее рукой
При том же результате никакой.
Потом устал и взялся за ребро
И стал его рукою растирать
И стал искать по дому серебро,
Каким бывает нечисть убирать.
А пушку я ему не предложил,
Поскольку этой пушкой дорожил.
И он его нашел, фруктовый нож,
Старинный, при узоре, красота,
А эти так и спали без одеж,
Выпячивая нежные места,
У ней и так особенная стать,
Душемутительная, как романс...
И тут он начал этот кисеанс
Как яблоко на ломтики кромсать.
Он серебром работал как штыком.
Туманные висели лоскуты
Над мужиком, с которым я знаком,
С которым ночь закручивал болты.
Но он ревет, как витязь под бугром,
И колет, рубит, режет серебром,
И пар валит, и стужа, как во льду.
И тут я понял, что сейчас взойду.
Короче: спят надежно, как запой,
Сияя белой голой скорлупой.
У ножки стула сигареты Кент,
Но нету спичек, чтобы закурить.
Плюс, в виде лент, снежинок и флажков
Нарезана, порхает эта муть
Над головой, над бедной головой,
Свидетельницей жизни половой!
Вот тут примерно я закрыл глаза.
На слух пошло значительно скушней.
Потом открыл. А он уже сидел
У той же стенки, тоже привалясь,
Наверное, я что-то пропустил.
Сияло солнце. Расточилась мгла.
Любовники давали храпака.
Он был вот здесь, и весь он был как воск
Когда тогда приехал перевозк.
Мария Степанова

Ирка, да так себе.
Скулёж под дверью.

считаю, она талантлива. меня тоже любовная лирика не будоражит. я люблю черных человеков

вас занимают иронические стихи.

Ануга, а правда вы от себя щас в восторге? в следующий раз, когда нагуглите, что я дядя Вася - муж Марьиванны, не удивляйтесь:)))

Где, где восторг?
Укажите.
Восторг не Мосторг.
(с) надо ставить.
Или свою подпись.
Развейте сомнения в Вашем авторстве.

Во-первых не Дорохов, а Долохов.(так и не открыли роман)
А во-вторых:
К чему по древнему поверью
Скулить под Осей с Лилей дверью?
К деньгам, к банкротству, к се ля ви,
К дуэли с понтом до крови?
Венере фимиам клуби...
К любви, к любви, к любви к любви!

стихи неплохие, НО имхо, им какой-то цельности не хватает. поток сознания должен выливаться в итоге во что-то единое. Иначе это только разные звенья,которые не складываются в цепочку (стихотворение).

Как эти?
Все дольше время сна, все глубже погруженье.
Усталость побороть ночами все трудней.
И хочется понять, что там за продолженье
незавершенных снов, незавершенных дней.
Нет, я не тороплю большого перехода,
когда, заснув, уже проснуться не смогу.
Но, видимо, к нему готовится природа,
сжимая время дня на суточном кругу.
А стоит, опоздав, в сердцах толкнуть оконце, —
вдруг радость налетит, как легкая строка!
О, Боже!.. Как давно уже на месте солнце!..
О, Боже!.. Как давно сияют облака!..(c)

* * *
…И вдруг тебя увидел со спины,
прекрасную, чуть выше, чем впервые,
как сорок лет назад, как до весны,
которой мы дались, как восковые
персоны, чтобы дальше не менять
ни образа, ни облика, ни взгляда.
О, Боже, разве есть такая стать,
которая — и радость, и досада,
что не по мне?.. Однако же по мне!..
Как вышло, как стряслось и как сложилось
на подступах к той восковой весне;
за что мне, дураку, такая милость?..
А та весна досталась нам за то,
что мы не различали провиденья,
и наш роман, озябший без пальто,
искал совсем другого продолженья...
Ты умудрилась сорок лет спустя
одним едва заметным поворотом
пронзить меня, как вешнее дитя,
беспечно улыбнувшись этим счётам.
Так, значит, ты потом не умерла,
а поселилась в восковом музее
и вот сегодня вышла и пошла,
а я, безумный, таю и глазею...(c)

Где, где восторг?
Укажите.
Восторг не Мосторг.
нет, это полный абырвалг.
мне гугль сказал, что вы Спиноза,
Маршак, Бальзак и Пастернак.
а Дель велел писать вам прозой:)

я исправила и извинилась.

молодец, проспались.
foren.germany.ru/showmessage.pl?Cat=&Board=literat&Number=20741579&page=0...
Курагиных от Куракиных отличаете?

в Лилькином будуаре запись такая есть:
Ануга, Киса и Ося втроем побывали здесь.

наверное, зависит от цельности натуры/личности. Ты меня прозреваешь.

это шутко?

Вы хотите обидеть поэзию?
Берегитесь, она Вам отомстит.

1) можно, ТЫ :)
2) не страшно почему-то, ибо все эти солнца-оконца уже проходили, и не раз...

Дель не проходит в роли мэ(е)тра,
Поскольку пиш(с)ет против в(ф)етра.

Чёрт возьми, а что в твоих стихах такого, чего не было?
Иду на ты...

я себя ни защищать ни оцевать не буду.пусть этим другие занимаются:))
а хорошие современные паеты конечно же ищут новые ррифмы и новые подходы к старому.новаторство- это когда одна капля новизны прибавлена к океану банальности. но всё же эта капля- решающая.
"кто идет по стопам великих, своих следов не оставляет" (с)

Ануга, вы меня кликали Иркой, этак по-свойски. чёт не могу понять как вас зовут?

Это неверно.
Все мы - и талантливые и бесталанные стоим на предшественниках, и в большинстве великих. ИМХО
Следы великих не бесконечны. И талантливые прокладывают свои следы с последнего следа великих.
И твой(Ваш) след идёт даже не от Пушкина.
Протопоп Аввакум.

anuga1

так прям и зовут? да ну...может, все-таки Бенедиктом?