⌠Акт говорения■
(монолог, претендующий на диалог)
√ ... и , разумеется, можно впадать в герменевтическую заумь, а потом грести, грести, грести оттуда, но стоит ли? Ты прав, конечно, простота, с которой объясняют сложные вещи (хотя ничего сложного в нашем с тобой мире нет, есть только непонятные вещи, но о них позже, мон шер, много позже), она безумна симпатична по своей сути, но надо соглашаться и с тем, что обозначать белое белым, а черное, соответственно, черным все время, по меньшей мере, скучно. Ты наливай-наливай... Так вот, друг мой, искусство √ суть опознание (а в случае автора √ к тому же, и осознание) внешнего путем внутреннего или наоборот. Тут, конечно, можно пуститься в словесный пляс про интроверцию и экстраверцию, но мы уже говорили об этих понятиях... Ваше здоровье! (Эх-х-х!!! )На чем мы там...? Ах, да, дорогой, искусство. Это самое искусство имеет один болезненный антагонистический оттенок. В этом случае, остро стоит вопрос простого и сложного. Писатель, будь он прозаик или поэт, сталкивается с вопросом √ рано или поздно √ как ему писать. Либо писать просто, дабы каждый тракторист или инспектор ГИБДД точно представлял себе предмет описания, место его нахождения и переживания героев (можно - автора), либо выражаться, творить √ если хотите √ более отдаленным от простого орудием донесения мыслей и фактов. В принципе, и тот, и другой правы, и мы понимаем почему. Другое дело, что из этого рождается еще один самый идиотский спор, который когда-либо был среди творческой интеллигенции. А именно √ тот, кто пишет просто (возможно, в силу своего неуемного таланта и незнания всяческих компиляционных и прочих штучек) во всех углах твердит, что его творческое кредо быть доступным читателю √ самое верное. Тот же, кто (опять-таки, в силу своей поражающей эрудиции и надуманной мизантропичности), в тех же углах, разводит всевозможные диспуты на тему а-ля ⌠искусство ради искусства■... В этом смысле, абстрагирование от идей и путей своих коллег и занятие своими прямыми обязанностями √ идеальный выход. Впрочем, выход никуда. И ниоткуда, надо сказать. Но хватит о наших никчемных писателях. Они все равно никогда не перестанут спорить о том, кто из них гениальнее. Пускай. Это отвлекает от писательской рутины и временами даже развлекает. Спасибо, мой хороший! Ваше здоровье! Кстати, закажите себе чего-нибудь легкого. Под нашу прелестную бутылочку ⌠Dominic Escart■-а весьма хороша морская капуста... Но это так √ совет... И вообще, мартини √ вещь к закуске привередливая! Мой последний сборник стихотворений принес мне неплохие дивиденды, так что √ прошу! Тем более, что меню сегодня довольно роскошное! На днях я обнаружил у Рембо (право, не знаю, к месту ли говорить о том, что это был поздний Рембо?) замечательную фразу. Что-то вроде ⌠Воздух рая устал от гимнов■. Вдумайтесь, насколько пронзительно и верно сказано! И не потому, что Артюр вдыхал, несясь по дантовым кругам, Эдемов воздух, и устал услаждаться гимнами. Нет. Вовсе нет. Он был прав потому, что э-кзис-тен-ци-а-лен в своих суждениях. Не это возвело его на пъедестал, но это дало ему понять то, что он √ бог. Что все мы √ боги. Понимаете? Каждый оправляется в свой угол, пусть даже пятый, и каждый своего рода экспонат. Мы, мы, и никто другой должны избавить человечество от инстинкта стадности! Простим Ноя, он думал о спасении (заметьте, прежде всего о своем спасении! Что ж, можете со мной не соглашаться √ экзистенция! Вы √ молодец!). Уверяю вас, и Хайдеггер и Камю с Сартром, и Эйнштейн выросли не столько из нормального эгоизма, сколько из понимания того, что на этом все построено и опровергать что-то √ глупо. Абсолютны мы только в одном (не считая, пожалуй, всеобщей антропоморфности) √ мы абсолютны в бытии или небытии. Проще говоря, в жизни и смерти. Да и это спорно (и это √ прекрасно, черт возьми, есть о чем поговорить людям!). Спасибо, ваше здоровье! Да, девушка, нам по порции салатика из морской капусты, мне бекон с рисом, а молодому человеку... индейку, барышня. Благодарствую! И еще, дорогая, будьте так добры, пепельницу чистую. Так вот, мин херц, мы ведь знаем, откуда берутся споры? Конечно, из верности софистики, экзистенциализма и гениальности вечно печального старика Альберта, который не придумал свою знаменитую теорию, но четко сформулировал. Вы очень любезны, друг... Ф-ф-ф-ф... Простите, я дымлю на вас!
√ ... Но все это вечные темы, стоящие долгих разговоров, размышлений. Поймите одно, все уже придумано нами там, в будущем, в Космосе. Все, что было явлено в это пространство, будет явлено, было явлено... Вспомните ясновидцев, надеюсь вы в них верите? И правильно делаете, что верите (Мне однажды предсказали, что я... умру. И это был единственный раз, когда я не поверил ясновидцу). Ясновидящие совершенно откровенно закатывают глаза и тащат нужную информацию из Космоса. Это нормально. И мы с вами в состоянии это делать. Правда, мало кто в состоянии нас этому обучить. Мы √ компьютеры. Причем, говоря образно, компьютеры, подключенные к ⌠интернету■, к эдакой вселенской сети. Чтобы найти нужную нам информацию, нам просто нужно знать точный адрес того ⌠сайта■, который и хранит ее √ информацию. Человечество √ это огромный портал, ⌠сервер■, если хотите, а Бог есть только потому, что где-то должен быть, в таком случае, ⌠провайдер■, или, на худой конец, ⌠веб-дизайнер■... ... наливайте же, наливайте... я не терплю, когда мартини пьют с большими перерывами! Спасибо!... Та-а-ак... А ваша позиция в литературе мне не совсем ясна, мон шер. Простите за откровенность, но без этого дружба ничего не стоит. При всем вашем таланте стихотворца, при чтении ваших стихов, меня не покидают те же чувства, которые я испытываю, читая китайских поэтесс эпохи Хань. Ваше ⌠вливал печаль в пробирку нетерпенья■ очень оригинально, но та же Ли Цзюй Пе еще за два века до яркой жизни Христа ⌠терпела, но печаль рвалась наружу■. Я понимаю, что вы этого не читали. Вам этого и не нужно читать. Но заметьте, какая прямая связь между вами, молодым талантом двадцать первого века, и китайской женщиной, которая ни черта не видела, кроме сырья для шелка и несчастной любви к торговцу рисом. Боюсь, при ваших возможностях услаждать свои нереализованные страсти и внутренне сублимироваться с помощью порносайтов в сети, Ли Цзюй Пе писала бы гораздо лучше вас. Но только не обижайтесь, прошу вас. Я не со зла, уверяю. И не переживайте. Она уже никогда не залезет в интернет. Шучу. Вам нужны не только новые формы, что не так обязательно, и даже не нарочитое неологизирование в рамках манифестов и прочих дурачеств от литературы. Вам необходимо свое, повторюсь, экзистенциальное, видение своих чувств. От эмоций и любви поэту никуда не деться, ибо быть поэтом-философом можно и описывая любовные страсти (Шекспир, к примеру), но в то же время, советую вам попробовать поискать ту материю, из которой никто не ткал стихов. Вы знаете поэта, который писал бы так же, как и Мандельштам, живя раньше Осипа Эмильевича? Я тоже не знаю. А ведь и он писал о любви! Но как? Верно √ гениально. Писал, прошу заметить, теми же словами. И дело не в синтаксических паузах, а именно в той интонационной и словесной завязи, в той самой глубине, в той неподражаемой аллегоричности, совершенно безумных коллизиях... Это когда представляешь себе сердце на острие перочинного ножа. Вот как должен писать поэт! Хотите пример? Секунду... Вот, послушайте:
...я ревную любимую к зеркалу в ее ванной... (скопировать целиком √ авт.)
... ⌠но меня недостаточно, чтобы считаться ⌠чем-то■... Вот она истинная любовь поэта! Чувствуя себя гениальным (пусть даже порой неоправданно), он готов быть ⌠недостаточным ровно на ⌠Ты■, понимаете? (опустим его инфантильность и некоторую флегму в голосе...) Это очень трудно. Очень. Легко только писать, а переживать это на самом деле, ощущать брожение вселенской печали в легких, каждым эритроцитом быть ⌠для■ и ⌠ради■ - это героизм. Но ведь есть еще и форма, в которую облечена эта боль, восхищение прекрасным и вечным. Симбиоз идеальной формы и искренности чувств √ вот цель поэта! И совсем нет необходимости иметь гражданскую позицию (вы ведь не бездарный Евтушенко какой-нибудь или Вознесенский!), важно иметь человеческую позицию. Вы имеете полное право отрицать в себе гражданина, но отрицание в себе человека убивает поэзию. А главное, это уничтожит поэта в вас. Спасибо. Я постараюсь пускать дым в другую сторону... Нам несут трапезу, друг мой!... Вы очень любезны, барышня, и вам очень идет цвет ваших волос! Не смущайтесь! Красивые женщины не должны смущаться! Даже Венера Милосская не скрывает своей инвалидности!... ... ... ... Прекрасное сложение тела, не правда ли? Но самое страшное в том, что она вряд ли поняла, кто такая Венера Милосская... Думаю, все на что хватило возможностей ее мозжечка √ это отождествление святой Венеры с голливудской дивой, которая, будучи инвалидкой, красиво смотрится на экране и часто улыбается в интервью, имея табун поклонников... Да, мой хороший (кстати, вкусный бекон!), женщины √ животные на редкость неожиданные, особенно, в своей неожиданности! Обратите внимание на ту женщину, что сидит слева от меня. Она в ретроспективной батистовой блузке цвета вечернего моря. Ее красота достойна трехчасовой речи Святого Хризостома, а любить ее можно, всю жизнь, нашептывая под нос умалишенные Розариевы молитвы! Она совершенна, друг мой! Но вот какой казус √ рядом с ней сидит неказистый кавказец, у которого волос на груди ничуть не меньше, чем денег. Судя по тем обрывкам их диалога, которые до нас доносились, уровень его русского языка не отличается от моего идиша, а на внешность он, простите за цинизм, уродлив. Но как он смел в своих поступательных движениях! Заметьте, как свободно его рука притрагивается к ее колену и скользит выше, по тугой ряби ее короткой юбки! Просто ⌠Нотердам де Пари■, мон шер! Ха-ха! А знаете, почему она ему дает каждую ночь? Он √ самец. Ему не надо быть поэтом и отличать амфибрахий от полиметрического тактовика или сонет от ранделя. Ему не надо знать о том, что Гамлет вопрошал ⌠быть или не быть?■, а не ⌠Вах или не вах?■. Он √ типичный самец. А она, в свою очередь, самая настоящая женщина. Не такая, какой она должна быть, а такая, какая она есть на сегодняшний день. Знакомьтесь, это то, с чем вы, молодое мое дарование, еще столкнетесь не раз. Вам еще тысячу раз захочется побыть Нико Пиросмани, но, уверен, рассудок вас убережет от этого. К чему я все это клоню? К тому, что в силу особых любовных флюидов, поражающих гиперчувствительные сердца поэтов, вы будете влюбляться в троллейбусах, на приемах, на трапах самолетов, в очереди за портвейном, на заднем ряду в зале театра и, не единожды разочаруетесь в женщинах. Хотя, нет, не столько в них, сколько в себе. Вернее, в том, что вы √ не тот самец, которому разрешено раздвигать колени любимой, и класть ее ноги на плечи, приникая сырыми губами к лону... К тому же, никогда не стремитесь играть в поэтов, как это делают многие. Бросьте все шутки с рваными штанами, грязными плащами, дурацкими беретами и невыразительными штиблетами! Зарабатывайте деньги любыми путями. Поэт должен быть поэтом, а не нищим, запомните это... Ну да ладно, наливайте... и ешьте, ешьте √ индейка быстро стынет! За поэзию! За истинную поэзию!... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ...
... я помню ваше выступление в прошлом месяце в концертном зале ⌠цэдээлха и чегототамеще■ ... Вас любит публика √ цените это, гордитесь этим, но не стремитесь ей потакать и следовать ее вкусам, ибо поэзия ваша в таком случае будет ⌠попсой■ . На вашем месте, я выбросил бы все стихотворения, которые у вас сейчас есть и не торопился с книгой. Вы молоды, еще пожалеете. Вспомните, что писала Анна Андреевна Ахматова, после выхода ⌠Четок■.... Вы читали ее дневники? Жаль, жаль, прочтите... ⌠Прошло всего полтора года■,-писала она, √ ⌠ а я уже готова отречься от половины стихотворений■.... Вот так, мой друг... И Пастернак жалел о том, что рано издал первую книгу... Естественно, в любом случае, нормальный поэт всегда будет жалеть о первой книге (а настоящий √ о всех последующих), но подумайте, о чем жалели Пастернак с Ахматовой, написавшие прекрасные ранние стихи, и о чем придется сокрушаться вам...
(продолжение следует)

Мерси, мон амур!
Но я ненавижу морскую капусту, разве вы забыли?

Лапа, герой моего романа, наоборот, любит капусту морскую:)))) Не грусти. Я с тобой. Ерболка...