Когда-то я здесь был.
А может быть, и не был,
Но видел этот сон и эти берега.
Гирлянды облаков развешаны по небу.
Горят мои мосты.
Бурлит моя река.
Бурлит моя река. Несёт обрывки писем,
Корявые стихи, расплывшиеся в синь.
Горят мои мосты, и гасит небо искры -
Прощальный поцелуй и первое "Прости!"
Прости меня за всё. Я не дождусь финала.
Не ждал бы и начала, если бы не ты.
Гирлянды облаков срывает ветер шалый.
Бурлит моя река.
Горят мои мосты.

Начинаю себя ловить на том, что войдя в читальню - ищу Ваши стихи
Опять получила огромное удовольствие от прочитанного

Ага. И я. Войдя в читальню. Первым делом. Ищу Ваши стихи.

А этот стих почему-то не задел...
Технически, как всегда, очень совершенен
Но что-то здесь кажется нетак..
Мосты горят как-то не по настоящему.....

А я. Войдя в читальню. Первым делом. Ищу красивых женщин.Особенно поэтесс.Потому шо ишшо и ууумные

А МЫ,а мы, ..... см. ниже

Понравилось

Ещё одно признание: мне нравятся Ваши стихи
Но, на этот раз соглашусь с Вольдемарм, в этом нет свойственной Вам глубины

Хороший стих, несмотря на рифму "не был - небо". Спасибо, в целом понравилось настроение...

Саша Черный.
НЕДОРАЗУМЕНИЕ
Она была поэтесса,
Поэтесса бальзаковских лет.
А он был просто повеса,
Курчавый и пылкий брюнет.
Повеса пришел к поэтессе.
В полумраке дышали духи,
На софе, как в торжественной мессе,
Поэтесса гнусила стихи:
╚О, сумей огнедышащей лаской
Всколыхнуть мою сонную страсть.
К пене бедер, за алой подвязкой
Ты не бойся устами припасть!
Я свежа, как дыханье левкоя,
О, сплетем же истомности тел!..╩
Продолжение было такое,
Что курчавый брюнет покраснел.
Покраснел, но оправился быстро
И подумал: была не была!
Здесь не думские речи министра,
Не слова здесь нужны, а дела...
С несдержанной силой кентавра
Поэтессу повеса привлек,
Но визгливо-вульгарное: ╚Мавра!!╩
Охладило кипучий поток.
╚Простите... - вскочил он,- вы сами...╩
Но в глазах ее холод и честь:
╚Вы смели к порядочной даме,
Как дворник, с объятьями лезть?!╩
Вот чинная Мавра. И задом
Уходит испуганный гость.
В передней растерянным взглядом
Он долго искал свою трость...
С лицом белее магнезии
Шел с лестницы пылкий брюнет:
Не понял он новой поэзии
Поэтессы бальзаковских лет.
Всегда говорила : "Как хорошо, что я не поэтесса"

И я. Не поэтесса

ой а я в Вашем имени "О" пропустила, какой конфуз

А я думал-женское кокетствоа это- слчайно

уговорили, пусть будет кокетство на французский манер, даже похоже на ЛеопОльд..забавно