Он был обычным Фениксом, она-совой, ей ночами дом был пустой тюрьмой, а снаружи запахи-дымом и травой и весь мир-другой, на себя-дневной-не похож. А он улыбался и качал головой, говорил, мол, хватит, пойдем домой, посмотри, видишь, небо катится синевой, это значит, что вечером будет дождь.
Она говорила-ты иди, я потом приду, я вот только чуть, ну пойми, поверь, я вернусь, ты вот только звезду задуй, не гаси свечу и для меня открытой оставь дверь. Он смотрел в окно, насквозь, до утра, до-в глазах-серебрянных паутин, а потом-пора, расстилал плед, а сам раскрашивал тени ночных рябин в ее любимый зеленый цвет.
Она приходила утром, сшивала остатки снов, бесконечно много курила, на ладони писала его имя. Он слушал ее, рисовал ей зеленых сов, помнил рифмы ее стихов и привычно стрелки из старых часов доставал и на них нанизывал кольца дыма.
Он был ее островом и душой ее, его обойти-вся жизнь и еще полчаса, она не знала-как она без него проживет и чье имя будет на руке писать. И в том что случилось, виноват бессон-точно, он, как туман-топью, и зазевался и уснул бес тоски, и поломались стрелки-копья и серый дым-в клочья и снежных слов хлопья и зеркала вдребезги. И потом ее к утру-нету и через ночь-тоже и дверь стоит-настежь и от свечи-гарь и идет под уклон лето, вот уже и июль прожит и морозит душу и рвет на части, будто на душе январь и за душой январь.
Он скучал, ждал, в водоворотьи дел, верил, что не бывает так, чтобы вернуть не смочь, что она придет, вот-вот, на двеннадцатом стуке пульса, но есть всему предел, и он однажды на мотоцикл сел и уехал в ночь и обратно уже не вернулся...
Она часто видела его во сне, глаза в солнечной полосе, она просила не дать ей с ума сойти, не сниться, не щекотать ей ладонь именем, он говорил-прости, но я давно тебя отпустил, так отпусти теперь ты меня. И, однажды, падая, на лету, она разжала руки-уходи, так оно верней и сама, не обернувшись, так как еще пойти сумей-ка. А он погладил по спине темноту и растворился в ней и на столе оставил ей старые часовые стрелки...

Какой бред.

Слов нет..................

Здорово!
Мне, Ирк, "с тобой" всегда интересно...

Алла, начните с "Дневника одного гения", хотя вам,
наверное, тоже бредом покажется...

Да, Ир, ты просто звезда. Мааленькая такая звёздочка

Красиво и пронзительно. И знакомо... Очень понравилось.

Не могу себе помочь. И ритм и смысл напоминает "Он был старше её" Машины времени. (очень люблю)

ты все такая же забавная

ну и хорошо
спасиб!

хорошей звезды свсегда должно быть маааааааало

спасиб и тебе...

мо бы, но ей-Богу, на момент написания я об этой песне даж не думала...)))

Да. История стара как мир.
И Макаревича пело подсознание. В то время как Ира писала ту же историю, только другими словами и ритмами.
Не менее красивую, надо сказать.

Графомания-болезнь излечимая, и я думаю время тебя излечит от этого.
А теперь законный вопрос, примерно такой же, как ты задавала мне. Неужели ты во всю эту Х,,,,,,,, веришь??????????

Ирочка, а я к вам с ответным визитом
Не понравилось совершенно Это как бы из того, что читается один раз и к чему больше никогда не возвращаются, чтобы перечитать опять (редкая птица долетит до середины вашего рассказа - мне так и первого абзаца хватилио)....Может, проза - это не ваше? тот самый "постнаркотический мур"был лучше, поверьте - его я перечитала два раза!(но за третим уже перечитывать не пойду)
душа-стрела-свеча-уехал в ночь-не вернулся- ахтыбожемой кому это вообще надо?
Хотя, тут вот пишут, что им НАДО
Ради Бога, не обижайтесь! Писала правду и ничего кроме правды...

Мы с Вами где-то встречались? Нет? Ну так какого хрена Вы мне тыкаете?
По существу: верю во что?

Дражайшая! Мне каэцца, Вам не стоит выходить за рамки учений о том, как испортить пикник и настроение ближнемуУ вас это получаецца много лучше, чем измышления на вольную тему
Ну и смайлов перебор...