Стоит ли так переживать? Мне показался стишок не то чтобы неудачным, скорее, неумелым. Для начинающего сойдет.
Но если премия действительно престижная, то я склонна думать, что это я чего-то не понимаю и не чувствую прелести этих строк. Наверняка же вопрос о том, кому премию дать, решал не один человек, значит, они увидели в нем больше, чем я или вы.

Да мне все-равно,я уехал,пусть растлеваются.Голову ломать,что ли?
Кому нравится так жить,пусть так и живут.
Занавес.

Говорю свежая инфа,по ссылкам на меил ,кажется,зашел на сайт,где про это чудо писалось.
А у тебя что,интерес?Не переживай,в нашей стране награждают недостойных.Ты что,забыла?

Когда от грохота над морем
бледнеют пальцы
и лицо,
Греби, товарищ!
В мире молний
необходимо быть гребцом. (с) ОнО же

Хехе...гребу, товарисч... ужоснах!!!

Дело не в интересе, я читаю совсем другую литературу. Просто, смотря на Вас, как переживаете, хотелось подбодрить - Премию Белого дают, как правило, "новым" литераторам и "новым" произведениям. И, В. Соснора (1936 г.) со своим произведением (1999 г.) не подходит ни под то, ни под другое определение.

Я не пойму цели твоих постов,ты что уличаешь меня во лжи?
Хочешь,чтоб я занялся поиском первоисточника,где говорится,что ему вручили премию А.Белого?

А где веcло? И мне, и мне...

Виктор СОСНОРА
ИЗГНАНИЕ И ЛИТЕРАТУРА
Речь на международной конференции писателей "Изгнание и литература" (Белград, 1988 г.)
ЛИТЕРАТУРА
Прежде, чем ставить тему "Изгнание и литература", очертим границы литературы. Я не знаю ни одного, кто б не писал, от маршала мирных лет и до доярок по мерзлой воде - пишут все, и не по своей специальности, а художественно. Но это не писатели. Ни один из этих кресел не написал книгу жизни, и это не литература, а конец.
Сейчас нет народа, есть численность. Вместо того, чтобы стать отличным подспорьем в работе, грамотность повлекла за собой всеобщее упование на творчество. Обучившись грамоте под забором на Алтайском хребте, едут в Москву, берут метлу, нюхают клей, женятся на пишущих девушках, пишут романы по 500 страниц, где нет мата, но есть быт. Неталантливо. И это не писатели. И играющий свои бледные и слабые слова под гитару, и кричащий их хрипло и надрывно - и это не литература. Литература потерялась, растворилась в чтиве, в партийных амбициях графоманов. Эти выкрутятся.
Отбросим их и оставим тех, кто пишет для людей. Имея учителями Тургенева, Толстого и Чехова, для людей пишут все нобелиаты. Книги этих, имея достоинства, стали массовым чтивом, у них общедоступный язык, этнос, мораль, это культурно и... безнадежно. Это реализм. Искусства в этом нет, это низкий уровень психики, социальное жеманство и бездуховность, они не имеют никакой личностной роли и мире, эти знатоки.
Поэтому я зову к скромности, и если поэта спросят, что такое литература, он может ответить одно - это я; я говорю о литературе, т. е. о себе, а если я говорю о себе, то и перехожу к теме "изгнание".
ИЗГНАНИЕ
Я буду отвергать тезисы, один за другим. Творчество не акт изгнания, а гром в себе, жизнь с пишущей машинкой или страусовым пером, кому как лучше. Но в этом громе есть и просветы быта (к сожалению!), чтоб смотреть на людей. И в этих просветах убито много: Аполлинер искалечен и умер от ран, Сент-Экзюпери уводит самолет вне земли, мать Мария идет в гитлеровскую печь с еврейскими детьми, Вирджиния Вульф покончила с собою потому, что война вне ее совести, Лорка расстрелян фашистами, Есенин, Маяковский и Цветаева берут две петли и пулю, Бенедикт Лифшиц удавлен дважды. Итак, творчество не акт изгнания, а свободный труд, влекущий за собою убийство извне. Я прошу обратить внимание, как выбирает бытие, кому жить, а кому быть убитым: реалистам цвет жизни, а эстетикам вспых пуль и круги петли. Эстетик не скрытен, не доброволец, его отделяют от людей, идущих рядами. Поэт не солдат, смешно и нелепо приравнивать к штыку перо, перо не штык, а часть птицы, в которую наливают чернила и пишут. Я строю в ночь мир, мир построен, "сегодня я гений" сказано, что дальше, что завтра? Ни о каком диалоге с обществом не может быть и речи, общество пишет и читает само себя. Но есть души, и они ждут слов, и их немало, и эту элиту прекрасно понимали и на Западе и на Востоке, но только в 20-м веке, когда художников слова смешали с теми, кто пишет, то есть смешали с грязью, - встает вопрос: Катулл, Вийон, Пушкин, Негош, Эдгар По, Гоголь, Велимир Хлебников - эту надкультуру одиночек - куда девать - трактовать? Но и одиночество не изгнание, у него результат - книга, а книга - форма общения. Опростимся ж, есть лишь одна форма изгнания писателя из общества - непечатание, остракизм, а остальные виды изгнаний только следствие. Я не о себе, этим займутся, скажу только, что я автор 31 книги стихотворений, 8 книг прозы, 4 романа и 6 пьес - и все это не опубликовано. Я самый элементарный изгнанник русской литературы, и мою ситуацию можно трактовать шире, как изгнание из жизни.
ВЫВОД
Сталин пускал из тюрем на смерть, и охотно шли. Поэт - генерал Доватор брал из лагерей тех, кто мог сидеть на коне, имянных и безымянных. Рыжие, саврасые, гнедые эскадроны, построенные треугольниками по правилам супрематизма, - кто составлял легендарную бригаду прорыва, - 12 тысяч, все до одного поэты, египтологи, фольклористы, талмудисты, полиглоты, ориенталисты и муэдзины, - то есть все поющие! Их выпустили как собак, даже не покормили в Казахстане, а кое-как одев, дали по сабле и пустили в атаку. Они мчались на танковую армию Гудериана, безоружные, с одной сабелькой и рубили танки, прыгали с коней в открытые люки и дрались зубами...
Больше я не могу прибавить ни слова к теме "Изгнание и литература".

http://gallery.vavilon.ru/people/s/sosnora/
Здесь написано о вручении "гению" в 2004 году премии А.Белого за заслуги перед литературатурой.
Наверное,за то,что не умер,как автор "классики",а жив еще.
Еще вопросы имеются?

Обратите внимание,сколько нового,свежего,неопошленного в прекрасном творении мастера пера и чернила:
ДЕТСКАЯ ПЕСЕНКА
Спи, мой мальчик, мой матрос.
В нашем сердце нету роз.
Наше сердце - север-сфинкс.
Ничего, ты просто спи.
Потихоньку поплывем,
после песенку споем,
я куплю тебе купель,
твой кораблик - колыбель.
В колыбельке-то (вот-вот!)
вовсе нету ничего.
Спи. Повсюду пустота.
Спи, я это просто так.
Сигаретки-маяки,
на вершинах огоньки.
Я куплю тебе свирель
слушать песенки сирен.
Спи, не бойся за меня,
нас сирены заманят,
убаюкают, споют,
потихонечку убьют.
Спи, мой мальчик дорогой.
Наше сердце далеко.
Плохо плакать, - все прошло,
худо или хорошо.

И так повсюду в его творах,ни одного прекрасного стихотворения,братцы,учитесь,как из говна получать конфекты!

Сигаретки-маяки,
на вершинах огоньки.
Вот эта выдержка очень важна в детских песенках.

вот стою...держу весло, через миг отчалю...(с)
Куда гребет вообще вся русская литература-непонятно и сомнительно...

Да какая разница... Не Мариэтта Шагинян - и уже почти тепло... :)

Сердце бедное свело
Скорбью и печалью-уууууу...

Придется мне самому вплотную заняться этим вопросом.

Вовк, а тебе из А. Белого ч╦-нить нравится?

Гуглить пошол или ч╦?

Послушай,ну его на фиг,Белого и Серого.Этот тоже не поэт.
Дело не в поэте а в премии,пусть она даже премией пустышки называлась.
В поощрении бездарей дело,вот что мне не нравится.

Тада диалоха не будет