Вышел сегодня на улицу, солнышко светит, лазурного цвета небо, благодать. Весна началась. Распустились каштаны, лёгкий ветерок ласкает кожу. Воздух чистый, не смотря на то, что почти в центре большого города. Слышны голоса играющих детей, видны оживлённо беседующие о чём-то своём родители. Пошёл я по улице, домики стройные, опрятные. Газоны аккуратно и бережно выстреженны. Мусора нигде не валяется. Иду, а навстречу мне люди улыбаются, здороваются и желают счастливых праздников. Проходящие мимо полицейские беззаботно и безо всякой злобы посмотрели вслед.
Навязывается в голову мысль. Как же так, все писатели, жившие в эмиграции, как один, писали о том, что их постоянно тянуло в Россию. Что, спрашивается? Противоположность того, что я описал выше? Меня лично ни чуточки не тянет, наоборот даже. Рад, всем сердцем рад, что свалил из этой жалкой страны. Что теперь всё как у людей. Медицина, образование, человеческие взаимоотношения. Всё есть и всё устраивает. К чему эти глупые приступы ностальгии?