up

up

Что чуждо по стилю я решу сам или Соня, как ТС, может мне сделать замечание, а к мнению тех кто умышленно засоряет безобидную ветку мне наплювать

Осенний ветер заиграл на саксофоне,

Свой фантазийно - классный блюз,

И я смотрю, как осень кружит в марафоне,

Танцуют листья в окружении муз...

Такие "па" выделывают листья,

Как будто чувствуют, что скоро отлетают,

И в этом танце много смысла,

И утренний туман, любуясь ими, тает...

А ожидание, оно всегда приходит,

Пора его в предзимье настает,

Оно нас в мыслях кружит и уводит,

В мечты, где мы одни не первый год...

Мы ждем зимы, тепла, огня камина,

И посиделок с солнечным вином,

Потом весну, она и раньше приходила,

И мы все начинали жить потом...

И вот пестреют желтые пейзажи,

А ветер холодней и холодней,

И саксофона чудные пассажи,

Ласкают душу, делая мудрей...

Сандра Бест

Нам всегда чего-то не хватает:

То любви, то денег, то тепла.

По окошку дождь не так стекает,

Праздник выпал не того числа.

Не того любили почему-то,

А того – простыл уже и след.

Дом, работа, дети – ни минуты.

Жизнь - сплошная суета сует.

Лето убежало слишком быстро,

Осень затопила всё вокруг.

Ворвалась внезапно и со свистом

Полоса незванная разлук.

В общем, всё не так, не слава Богу.

Не страдает только аппетит,

С ним шагаем поневоле в ногу

От накопленных за жизнь обид.

Ну, а если присмотреться всё же,

Жизнь – она из разных кирпичей:

Дети-ангелы, что всех дороже,

Внуки подрастают – свет очей.

Музыка любви и боль потери,

Грабли, ямы и прозренья час.

Забежав в распахнутые двери,

Счастье вряд ли встанет напоказ.

И заметим мы его не сразу.

Так бывает, Господи, прости.

Счастье не всегда приметно глазу,

Но его обязаны найти.

Счастье - это мир, и дом, и дети,

счастья – это близкие, друзья.

Счастье очень трудно не заметить.

Счастье – это радость бытия.

Лидия Фогель

Как много злых стихов,

Что призывают мстить...

А я пишу – ЛЮБОВЬ.

А я могу любить.

Не тратить жизнь на злость,

На ненависти взрыв.

Я в этой жизни – гость.

Оставлю свой призыв,

В котором нет вражды,

А есть добро и свет.

И расцветут сады,

Спустя десятки лет...

И зазвенит ручьём,

Прольётся детский смех.

Кто Господом прощён –

Тот сам прощает всех!

Считать свои грехи

Почаще нужно мне...

И добрые стихи

Блеснут лучом в окне.

А что до злых стихов –

В них пустота и боль…

Из самых важных слов

Я напишу ЛЮБОВЬ.

Ирина Самарина-Лабиринт

Потолще шарф, повыше ворот,

И не сутуль усталых плеч.

Тебя глотнул осенний город,

И тучи над землёй, как меч...

Они висят, едва касаясь

Босыми каплями – земли.

Иди, в шагах не сомневаясь,

Они не чьи-то, а твои.

И если страх огромным комом

Застрял, и больше не вдохнуть,

Не бойся выходить из дома,

И осень грустью обернуть...

Укутать пеленой печали,

Ведь ей идёт такой наряд.

А вот тебе идёт едва ли.

Оставь, и не смотри назад...

Вот тот старик седой и хмурый –

В душе мальчишка молодой.

Ты тоже поседеешь скоро,

Возможно, в унисон с зимой...

Ну а пока краснеет осень

От безразличия людей,

Ты вспоминай цветенье вёсен

И не жалей прошедших дней.

Всё повторится, всё вернётся...

Печаль и радость, а пока

Душа сияет, словно солнце,

Того седого старика...

Сомненья прочь, повыше ворот!

Жизнь коротка, как этот миг.

Тебя глотнул осенний город,

Он тоже юный, как старик...

Ирина Самарина-Лабиринт