Ни твоей, ни своей, ничьей —

Никакой не хочу иронии.

Прятать боль под бронёй речей?!

Не нуждаюсь в их обороне я.

Если боль — так пускай болит,

Если радость — пусть греет, радуя.

Не к лицу нам, боясь обид,

Жар души заменять прохладою.

Снег идёт — он и бел, как снег,

Небо синее — значит, синее.

Если смех — так не полусмех,

И никак уж не над святынею.

Я хочу прямой красоты

красоты,

Не лукавого обольщения,

Я хочу, чтоб заплакал ты

От восторга, от восхищения.

Как ни смейся, как ни язви —

Это дело для всех стороннее.

Людям нужен лишь свет любви,

А не злой холодок иронии.

Алевтина

https://www.facebook.com/share/v/12AAFMHfhcD/

https://www.facebook.com/share/v/1L7BtXMzXB/

https://www.facebook.com/share/v/1HpnZ3yv2M/

https://www.facebook.com/share/v/15QEvuBiUd/

https://www.facebook.com/share/r/1FpgZERfpv/

https://www.facebook.com/share/v/1J1RxPFr2C/

https://www.facebook.com/share/r/19Byv5qfpw/

https://www.facebook.com/share/v/1AVx4vNXrr/

https://www.facebook.com/share/v/1EzcLmkhn5/

Weil ich dich unendlich liebe,

lasse ich dich so wie du bist....

Je weniger "du"

von jemandem brauchst,

desto mehr kannst

"du" ihn oder sie lieben.

Du fragst dich:

Wie kann ich nichts

von einer Person brauchen,

die ich liebe?

Indem du sie nicht

für das liebst,

was sie dir geben kann,

sondern einfach für das,

was und wer sie ist.

...das ist Liebe!

Nachtcafe von 30.05.2025

Liebe-alles leichter als das?

Oft denken und hoffen wir, Liebe ist nur zuckersüß und lockerleicht, ein glückseliger Schwebezustand auf Wolke 7, alles getaucht in Rosarot. Doch in Wahrheit gibt es Liebe selten umsonst - Liebe ist auch Arbeit. Egal ob äußere Umstände, Hindernisse und Schicksalsschläge es nötig machen, sich zusammen durchzukämpfen, oder ob die Liebe selbst droht einzuschlafen. Um an der Liebe festzuhalten, müssen wir uns um sie bemühen.

Измена — это не про другого. Это про тебя.

Про то, во что ты верил.

Про то, за что держался.

Про то, как ты обманывал(а) себя, чтобы не видеть правду.

Ты думал(а), что у вас всё хорошо.

Ну, почти.

Бывают ссоры. Немного отдалились.

Мало се@са, но «так у всех».

Усталость. Быт. Жизнь.

Но всё держится.

А потом — как нож в грудь.

Измена.

И всё, что казалось крепким, оказывается картонным фасадом.

Первая реакция — злость.

Предательство. Удар. Боль.

Очень много боли.

Но под этим — другое. Глубже.

Потому что если он (она) смог уйти,

значит, я был(а) не нужен(а).

Значит, всё это — ничего не стоило.

Но это ложь.

Измена — не показатель твоей ценности.

Это показатель того,

что в ваших отношениях давно МОЛЧАЛИ.

Молчали о том, что обидно.

Молчали о том, что одинокие, даже вдвоём.

Молчали о се@се, которого нет.

Молчали о страхе сказать что-то неудобное.

Измена — это как огонь:

сжигает всё ненастоящее.

И теперь ты стоишь среди пепла.

Внутри — боль, ярость, унижение, растерянность.

Что дальше?

Уйти — это не слабость. Это выбор себя.

Остаться — не мазохизм, если вы оба готовы пройти через ад честного разговора.

Но вот что важно:

прежних отношений уже нет.

Они сгорели.

Вопрос не в прощении.

Вопрос — ты хочешь жить в иллюзии или в правде, даже если она рвёт на части?

Измена — это не про «плохо поступили».

Это про то, что вы оба дошли до границы,

и кто-то не выдержал первым.

Если ты сейчас внутри этой боли — знай:

Твоя ценность — не исчезла.

Твоя любовь — не была напрасной.

Твоя боль — не конец.

Это начало. Твоё. Настоящее. Без игры.

И только ты решаешь — это будет точка. Или новая глава…

Алевтина

ВЕРНОСТЬ - это когда в твоём сердце ни на секунду не появлялся кто-то другой. Когда у тебя и мысли не было, что можно найти замену, потому что ты точно знаешь, что лучше никого нет и не будет. Это когда ты на других смотришь, но не замечаешь. Верность - это когда у тебя в душе только один человек, даже если ты его не касаешься... Верность, она внутри: в крови, в голове, в сердце. Верность - роскошна. Это качество. Это порода. Ты либо способен на нее, либо нет. Человек, обладающий преданностью, поистине велик. Он на голову выше остальных, а то и на три. Кто-то скажет сейчас, мол, в жизни всякое бывает. Нет, дорогие мои, у такого человека - всякого не бывает. Только свое. Только родное. Существуют верные, преданные люди, разборчивые во всем, а не всеядные, бросающиеся от одной к другому, подбирающие все без разбора - этакие падальщики... У тебя могут быть разные обстоятельства, разное настроение, направления и скорость... Но человек в твоем сердце только один. Тот, ради которого, если будет нужно, ты изменишь и обстоятельства, и настроение, и направление, и скорость...

Алевтина

Есть формула счастья – простая, как свет,

Не гнаться за тем, чего, в принципе, нет.

Любить без условий, прощать без следа,

Ценить эту жизнь, даже если беда.

Мечтать, но не требовать с неба звезды,

Не ждать, не грустить, не просить ерунды.

Делиться улыбкой, дышать глубоко

И в жизни обыденной станет легко.

Ценить, что даёт год за годом судьба,

Ведь счастье – не тайна, не клад, не вода.

Оно в каждом миге, в случайном «привет»,

Вся формула счастья – давно не секрет.

Алевтина

Спасибо, Жизнь, что отвела чужих,

на расстояние покоя...

Эрих Мария Ремарк

Постарайтесь получить то, что любите, иначе придется полюбить то, что получили.

Бернард Шоу

https://www.facebook.com/share/v/1948ZSkqGo/

Записки медбрата.

В отделении у нас появился необыкновенный старик. Старик, за которым тянулся шлейф смеха. Он хромал по коридору и с абсолютно непроницаемым лицом отпускал какие-то невероятные, иногда вроде бы совершенно дурацкие шутки, а может и не шутки это были – чёрт его разберёт! – и все просто падали от смеха. Старики-старушки, медперсонал, уборщицы – при одном только его появлении, непроизвольно начинали улыбаться. Все, но только не он сам. Его улыбки не видел никто, смеха его никто не слышал.

Как-то, на ночной смене, я зашёл к нему в комнату. Старик сидел в кресле и смотрел в окно.

- Анекдот, – сказал он, не оборачиваясь. – Три часа ночи. Дом престарелых. Старик спит. Заходит медбрат и трясёт старика за плечо. Старик просыпается и спрашивает, в чём, собственно, дело. «Понимаете, - говорит медбрат, – я должен был проверить, живы вы ещё или нет»

- Не смешно, – сказал я.

- Знаю. Зато актуально.

- Можно вопрос?

- Хм... – старик повернулся ко мне. – Вы хотите спросить, почему я не смеюсь?

- Как вы догадались?!

- Сидя, – сказал старик. – Сидя, глядя и думая. Я прав?

- Правы. Так почему же вы не смеётесь?

- Ночь – такое время, – старик взглянул в окно. – Такое удивительное время. Ночью всё как-то острее – и запах жасмина и жуть полной луны и сумасшедший соловей... Так и тянет рассказать какую-нибудь тайну. Почему я не смеюсь? Разучился. У меня орган, производящий смех атрофировался. Хотите узнать почему?

- Хотелось бы.

- Расскажу... Я родился в большой, счастливой семье. Мой дед был раввином, отец - художником, братья сёстры, тётки-дядьки... Все были на своих местах. Я с самого-самого детства мечтал стать клоуном. А потом началась война и нас начали убивать. И не только нас. Убийцы ходили по домам и убивали – они же больше ничего не умели, эти убийцы! Убивали детей и стариков, убивали плачущих и смеющихся, больных, пьяных, равинов, художников... Они ходили с угрюмыми лицами и убивали. Они не умели смеяться. Смеющийся человек, человек, которому весело, вряд ли пойдёт убивать. Из всей нашей семьи остался только я. С тех пор и не смеюсь. Война закончилась и я стал клоуном. Работал в цирке, смешил людей. ПО больницам ходил - смешил умирающих. Я мог рассмешить любого! Я делал это потому, что боялся. Мне казалось, что те, кто не рассмеются, встанут и отправятся убивать. И до сих пор боюсь. И не смеюсь. Но убивать я никого не буду. Я не убийца. Просто... орган... Орган, который рождает смех, умер.

Григорий Беркович - медбрат в доме престарелых.