Тема для авторских сочинений ...
Цифровой носитель
Одинокая злая женщина, её жизнь вся в трещинах...
Как стекло, об которое сойка разбилась..
Как жаль, ведь так Она, и не влюбилась...
И всё только злилась, злилась и злилась...
В пустотелом теле, лишь пустота, словно эхо звучат её слова..
Охи, вздохи, крик и склоки, в общем ругань одна...
Одинокая женщина, вином заполняет, жизни трещину...
Бокал за бокалом, стакан за стаканом и всё равно одна..
Чтобы не было совсем скуки, ноутбук -- её лучший друг..
Он заменяет ей всех подруг..
Зимой и летом, и даже весной, ночью с ним спит --- ведь он не храпит...
Очень хороший Он...
С ним можно по факту всё, и то и другое и третье..
Он как волшебная лампа от Аладина, создаёт любую картину,
В которой Она, главный герой...
И все Семнадцать мгновений весны, в одну серию соединены...
Играть научилась, за годы любви к цифровому носителю..
Даже не нужно теперь обсуждений, чтобы сместить его...
Он как фундамент -- крепок, надёжен и безотказен...
И даже ничуть не безобразен....
Женщина злится в нём, как веселится ...
Это её конёк, на нём можно скакать, километров дцать..
Он не ест и не пьёт, послушный, любвеобильный, цифровой и стабильный...
Злая женщина и ноутбук, всё равно что замкнутый круг....
Так и живёт эта женщина в трещине ....
Пришла ностальгия по ранним сочинениям... После общения в чате, получались внезапно стихи разные...
Вот одно из них... ...
Твоё Розовое.
Мне трудно объяснить, значимость твоих букв.
Мне не легко, задать им цену.
Время теряет смысл, если буквы молчат, как знаки.
У них есть цвет, есть запах, есть голос.
В них есть сила и слабость.
Они мерзнут, теплы и холодны.
Они -- буквы твои.
Буквы знают слова, строят фразы.
Буквы много умеют, они просты и опасны.
Буквы заводят, сводят, на верх поднимают,
Крепко сжимают и не отпускают.
Буквы меня заставляют страдать, понимать и стоять,
Любить, летать и падать.
Я ношу их с собой, в кармане, в сумке в пакете.
Твои буквы всегда со мной, они одни на планете.
Мне нужны они очень, в любом состояние.
Мне нужны они очень, даже в противостояние.
Буквы твои -- давно стали Мои.
Я не в праве их потерять, и кому-то отдать.
Буквы они реальны... живы.
Буквы и точки, как знаки.
Бесконечность...
Мы живем.
Утром встаём -- дела, работа, дом.
Разговоры о том, о сём, разные ситуации,
Микровзрывы в наших атомных станциях...
Мы воюем.
За правду, за веру, победу.
Ломаем высокие стены, перечёркиваем на пополам..
Рушим то, что не создали нам...
Мы любим.
Утверждаем, имеем, хотим.
Раздеваем взглядом одним, доходим до точки кипения,
Не в силах сдержать нетерпение.
Иногда мы страдаем.
Грустим и вздыхаем, о всём сожалеем.
Но берём себя в руки, ломаем уныния скуки..
И травимся зельем, изгоняя печаль.
Мы умираем.
От жизни, от войн, от любви, от страданья..
Так и не вникнув в суть Мирозданья..
Через время воскреснем, под звуки тимпанов..
На Новой Земле, зная Новое Небо...
Опять звучит тема -- Ностальжи...
Одно из первых сочинений, возможно оно очень открытое, но мне кажется может звучать..
Автор не должен работать в ящик стола..
Если появляется на свет произведение, то оно готово жить..
............................................
Мон Шер.
Я буду брать тебя штурмом.
Мои солдаты – отважны.
Твоя крепость падёт.
Отдай мне свои бастионы.
Я не буду вести правила боя.
Тактично. Упрямо. И нагло.
Я атакую тебя – точно.
Отдай мне, себя, не сражаясь.
Лишь для меня, ты снимешь платье.
Только я, буду пить твоё тело.
Кусать твои губы, гладить ладони.
Я буду брать тебя – жёстко и нежно.
Буду дышать тебе в уши.
Для меня ты, накрасишь ногти.
Мне ты отдашь, свой запах.
Я обязуюсь, тебя не мучить.
И исполню твои я желанья.
Я буду брать тебя штурмом.
Настойчиво. Без вариантов.
Оставь сопротивление.
Сдайся без боя.
Прими поражение.
Но раз пошло -- Ностальжи, тогда ещё один стих из ранних сочинений...
........................................
Наши моторы
Мы живём в 21 веке.
Интернет как огромный паук,
По Планете разбрасывал сети.
Между нами, с тобой, километры дорог,
Спидометр вышел из строя на завтра.
Но мы будто рядом.
Без тембра, без слов,
В интернетной сети -- включаем сознанье.
И бьются, отмерив такт.
Наши с тобой Моторы.
От форте, до пьяно,
То трезво, то пьяно,
Буквы срастаются в фразы.
И отмеряя за тактом такт.
Взрывоопасно гудят,
Наши с тобой Моторы.
Мы бы могли сменить,
Ник на Ник.
И воссоздать себя снова.
Но сеть так устроил,
Старик – Озорник,
Что бы бились наши Моторы.
Нужна передышка.
Уходим на миг.
В реальности наши проблемы.
Но тянет нас снова,
Магнит плюс магнит.
И тихо урчат…………..
Наши с тобой Моторы.
Шторм...
В двадцать седьмой день, второго месяца, лѣ́то то...
Не что ужасное, произошло...
Разорвалось Небо на части,
Обрушилось вниз, и смыло по факту всю жизнь...
Всё то, что дышало -- перестало дышать...
Не кому стало, Жизнь проклинать...
Развращение плоти, накрыла вода...
Потянув на дно бездны, злые сердца...
Сорок дней и ночей, горем Небо рыдало...
И почти не кого, на Земле не стало...
И даже животных топила, слеза с высока,
Волной закрывая, их невинны глаза.
Бури ударили, силой в сто тонн.
Перекрывая, человеческий стон.
Молнии, гром среди белого дня,
Ангел трубил, суд Бога творя...
А корабль, ходил, по бурной воде,
И Дух Божий был с ним, на высоте...
Не давая ему на дно уйти,
Следуя с ним по его пути...
Корабль – ковчег, что вмещал людей,
А с людьми, было много, разных зверей...
И праведный Ной, со своей семьей,
Восстановят жизнь, на Земле иной.
Тема Ностальжи, продолжает минором звучать, в динамиках...
То прибавляю, то убавляю громкость, и слушаю ритм, считая такты...
Ещё одно произведение тех лет.............
...
Ты Я и Октябрь...
Я шел по мостовой,
И капли на асфальт ложились.
Я вспомнил свой вчерашний сон.
В нем день.
И мы с тобой идем.
И обливает нас дождем.
Мы в октябре с тобой живем.
Ты вся промокла.
Хочешь закурить, но влажна стала сигарета.
С ресниц стекает тушь,
Помада вся ушла, и волосы твои другими стали.
Но, я смотрю в твои глаза,
Там осень краски разлила,
В них точно есть палитра вся.
Как жаль – что не художник я.
Твоя одежда вся промокла от дождя,
И обувь протекла.
В моей руке, твоя рука – она прохладна.
Но ты внутри так горяча, ты обжигаешь – жжёшь меня.
И мне от этого приятно…
Ты, как всегда, молчишь.
И смотришь, недоверчиво – серьёзно.
Но я с тобой. Я рядом. Тоже, мокр и тих.
И только дождь над нами, что-то говорит.
Я шел по мостовой.
И капли на асфальт ложились.
Я вспоминал свой сон, короткий мой, осенний сон.
И капли по асфальту бились…
Твоё настырность напоминает тему про Христа. Вот зачем ты плодишь одинаковые ветки на германке?
Назойливость, вызывает отвращение.
1
Я опытный мастер собачьих дел ,
В стихах не осилю двух строчек , -
Но в деле своем собаку я сьел ,
И не одну , между прочим .
2
Я мастер по спорту , как дам 1200 -и
Чего - сам не знаю чего ,
Однако , я вскоре заметил ,
Не понял никто ничего.
Сейчас обьясню свои достижения,
Где тут я собаку зарыл.
Сначала по 200-и + 5 повторений ,-
Ну а после я выпить забыл.
Я вообще добрый , как выпью ,
Тружусь ведь не покладая рук ,
Ну а в стихах я ни черта не смыслю ,
Это все от шерсти , тяжелый дух.
3.
Крутится, вертится шар голубой ,
Прялка тоже вращается ,
Не хочет собачка шерсть мне отдать ,
С жизнью своею прощается.
4.
Я самый лучший мастер
Советов еще попрошу
Как дам щас три раза по двести
И опять вяжу , вяжу , вяжу.
5
Проголодался , захотелось поесть ,
Мясу не надо пропасть ,
Наделаю много отличных пельмени
И положу себе в пасть.
6
Какая собака была у меня
Но шерсти совсем не давал
А жрала она как большая свинья
Его я неплохо продал.
😄
Исчо будит.
Исчо будит.
Давай, вижу ты явный почитатель моих свершений, что не скажешь про автора темы.
Этот мечется. Вот он хвали Христа, как идола. Вот сорит ветками, где хочет привлечь внимания.
Для ТС. Всё это как то не по божеским канонам.
Новых Авторов пока нет.. А жаль... Тогда уж извините за Ностальгию ...
Реанимирую, ещё одно, своё сочинение, мне кажется оно не утратило актуальности и сейчас...
.......................................................................................
Такая игра.
Хитра, коварна и умна.
Слова напрасно не бросает.
Высокомерна и горда.
Ей кажется – она всё понимает.
Таинственность создав вокруг себя.
Играет в игры – их, по схемам разбирает.
То королева белая она, то лошадь черная,
И жёстко бьёт ферзя, и пешки каблуком сшибает.
Ходы свои считает наперед.
На них ответы думает, что знает.
Игрой своей она живет.
Противников, сама лишь, выбирает.
Ей слабость – грязь.
Нахальство, хамство – не приемлет.
Обман – наивность, тупость – срам.
Идиотизм – ей смех, а странность – вызывает гнев.
Она играет, и сама ведёт игру.
И в минус, редко так, любовь её уходит.
Противник должен – прекратить игру.
Ведь, Роял Флеш в её руке, и джокер спрятан в рукаве.
Триумф в душе, опять, она всех победила.
Цветы, вино и торт а ля Буше.
Игра окончена – как мило.
....................
Светофор.
Белый штрих, на новом асфальте...
На тротуаре, чёрный знак -- Стоп.
Перешагиваешь, кривые вмятины,
А сканер, считывает --- кто ты и что...
Обновлённые линии, пунктиром намылены...
Перестроили светофор.
Было три, с ним, цвета по Ньютону,
А теперь, все четыре в нём...
Все три, как обычно, греют статично...
Красно, желто, зелёный -- Приём.
А четвёртый, стал, фиолетово - истеричным,
И долбит по нервам он...
Как загорится --- обязан в раз остановится,
Вытянуть руки и твердить два раза "ку"!
Тогда, увидят все Samosuki, твои смиренно- послушные муки,
И светофору, дадут сигнал --- Иди. Чё встал!
Стихотворение из цикла -- Ностальжи..
..........................................
Вдохновение…
Я мало так знаю.
Почти ничего.
Зелёного цвета твои глаза.
Наверно большие, открытые – Да.?
И волосы длинные есть у тебя.
Какие… Как я представляю – Да.?
Вот и всё, больше нет ориентира.
А мне – не беда.
У меня есть запасы фантазии – Да!
Я тебя рисую, такой – какой мне нужна.
А она, может быть, только одна.
И лишь для меня, для меня, для меня.
У неё может, сходство быть с кем-то – Да!
Но только, чуть-чуть, она ведь – одна.
Неповторима никем, и никогда.
Какая она — это знаю лишь я.
Она больше, чем половина меня.
В ней – Я. Только – Я!
Мне больно – болеет она.
Мне страшно – и у неё беда.
Мне жарко – и ей не легко.
Мне радостно – значит и ей хорошо.
И если случайно, нелепо, погибну я.
Она, продолжать будет жить, после меня.
Гореть и лететь, царапать и петь.
Она часть меня, и она навсегда.
В бесконечности будет она.
Она.
..........Такая.
......................Только – одна.
...............................................
Протест.
Предмет, предназначенный убивать,
В конструкции, сложной или простой,
Поражает цель – делая её не живой.
Смерть, предметом живёт.
Совершенствует материал,
Дерево заменяет сталь.
Атом разрушает гранит.
Наука создаёт, термоядерный гриб.
А когда, человек не знал электронных схем,
Имея барьер, природы дел.
Созидал из того, чем мог.
И крест, для казни, придумать смог.
Крест -- простой был, совсем, инструмент.
Пара брусьев, да горсть гвоздей.
И мучительно умирать, заставляли на нём людей.
Пока Смерть не возьмёт свой хрип,
Распиная, слушая крик, веселились у креста палачи.
Напиваясь, кровавым вином, в чёрно-тёмной ночи.
Когда тело перестанет жить,
Стервятники продолжали пить.
Разрывая плоть, вырывая вены,
Кости ломая, клювом махая, пасти не закрывая.
Так и жил палач, совершенствуя инструмент.
Слушая стоны и плач.
А бок о бок, с ним шла, всегда Смерть.
Помогая жить палачу, создавая ему интерес.
Крест отнюдь не украшение, а Жизни со Смертью общение.
И нося с собой крест я объявляю войну палачу.
Крещу им себя. Помню, как на кресте распинали Тебя.
Я люблю тебя Жизнь, люблю я свой Крест.
Крестить себя им – мой Смерти протест.
.............................
ТермоМетр
Как мало воды, когда тридцать два,
А на солнце все сорок пять.
А ты идешь потому что решил идти,
И нет для тебя иного пути..
Тридцать два, тридцать два. тридцать два.
Асфальт прилипает, обувь страдает.
Из футляра сбегают, солнечные очки.
А ты идешь потому что решил идти,
И не знаешь что там тебя ждёт впереди.
А в тени уже тридцать пять.
Тридцать пять, тридцать пять, тридцать пять.
Метр за метр, пройдешь километр, и глоток бы холодной воды.
Температура, как горячая Лурра, разрушает твои мозги.
Тридцать два, тридцать пять, сколько завтра опять?
Не знаю, ни я и ни ты.
....................................
Время 2000.....
Иду по улице. Прохладно. Осень.
Трамвая жду. Какая-то, во мне печаль.
Мой телефон молчит. Не кто меня не спросит.
Привет – Как ты... Что нового... Как сам...
Вагон скрипит. Колёса режут рельсы.
Мерцает освещение внутри.
Потеют стекла, мой играет плеер.
В наушниках мажоры не слышны.
Подходит медленно кондуктор,
И просит показать билет.
Проезд оплачен, еду дальше.
Как странно, больше никого в вагоне нет.
Куда мне ехать, я уже не знаю.
Забыл, где выходить и некого спросить.
Трамвай идёт, меня слегка качает,
Мне все равно, мне некуда спешить.
Я еду просто. Так наверно надо.
Я двигаюсь, на месте мне нельзя.
Дорога за собою меня тянет,
Мне так нужны другие города.
Мой телефон молчит.
Меня не кто не спросит.
Не кто мне не напишет смс.
Мне надо ехать, надо ехать, точно.
Вопрос один – куда ...
Кто даст ответ ...